Что такое поэзия? Где она таится и в чём измеряется? Девять поэтов пытаются ответить на эти вопросы.
Автор: Александра Полякова @morningswellow
Поэзия из глубины веков сопровождает человека. Нет конца стихам, как нет конца изобилию мироздания.
От древней песни до верлибра
Стихи не закончатся никогда,
Они будут течь, словно вода,
Как бесконечные тайны мира.
Искры космического костра,
Стихи летят чрез тёмные своды.
Муза приходит — твоя сестра,
Вместе с ней приходит свобода.
20.03.2020
Автор: Татьяна Добрянская @dobrotanya
Фото автора
Поэзия вошла в мою жизнь в конце 2009 года, в разгар глобального личного кризиса. После года страха, потерь, крушения надежд серым декабрьским утром пошёл первый снег. Я его ждала как манны небесной. И почти сразу на меня сошли с небес стихи. Я их записывала на каких-то клочках бумаги, найденных в ящичке кухонной тумбочки.
Пять стихотворений подряд записала тогда.
Так родился цикл «Первый снег». В нём были строки:
«На первый снег, как на листок бумаги,
Я набросаю вязь своих следов.
В декабрь вступаю, полная отваги,
Безжалостно простив своих врагов».
С этого дня началось моё исцеление, перерождение из жертвы в творца собственной реальности. Я благодарна этому знаку небес — хватит себя жалеть и воевать с ветряными мельницами. Начинай жизнь заново.
Теперь стихи — часть меня. В этом стихотворении мои наблюдения за неимоверным солнцем, которое становится всё ярче и ослепительней. Мир наполнен золотым живительным светом. Он выстоит, несмотря на попытки тьмы загнать нас в дебри страха и отчаяния.
В моих стихах много солнечного света. Он благодатный, почувствуйте.
БАЛЛАДЫ МЕНЕСТРЕЛЕЙ
Золотым потоком света
Золотым потоком света сердце наполняется.
Если нет пока ответов — позже чуть узнается.
Льётся золотом червонным солнышко волшебное.
Жизнь, наполненная светом, легче, совершеннее.
И такое счастье в мире морем разливается,
Когда солнце рано утром в небе разгорается.
С бирюзой да в розовинку, в персиковый с золотом.
Я с любовью принимаю всё, что было прожито.
В этой сказке золотистой вижу всё по-новому.
То, что было так привычно, стало незнакомым вдруг.
Без чего жить невозможно стало вдруг ненужное.
Мир без солнца был мой серым, тёмным и простуженным.
Свет стекает с крыш на землю, золотятся улицы.
И, любуясь этим чудом, люди сладко жмурятся.
Золотым потоком света души наполняются.
Согревают мир любовью солнечные зайцы.
19.03.2020
Автор: @nikulinsb
«Поэт и муза», Юрий Бусагин
Человечество придумало отличную штуку — поэзию. Чем ценна поэзия? Тем, что любой может написать стих в свободное от основной работы время и прочитать его соседям. Те, кто сумеет найти самое большое количество добровольцев на прослушку — становятся великими поэтами, им ставят памятники в скверах, где они задумчиво стоят в солидных позах.
Раньше быть поэтом было выгодно и престижно — их печатали, их читали, а главное — их книги покупали. Я сам это помню, тогда ещё на Тверской можно было встретить живого мамонта. Сейчас всё изменилось — поэтов никто не читает, им не ставят памятников и не печатают в официальных издательствах. Но это никого не колышет.
Благодаря интернету мы все теперь поэты. А кто не поэт — тот прозаик, на самый худой конец. И что нам, поэтическим гениям, делать? Написал стих, издал в интернете, казалось бы, чего ещё желать? Его могут прочитать и сосед, и жена, и даже негр преклонных годов (если выучит для того русский)… Но вот ведь беда — не читают!
И тогда умные люди (в России или в Израиле — больше негде) придумали День Поэзии. И это здорово! И в этот день мы прочитаем стихи наших друзей и напишем им комменты, а они — в свою очередь — сделают то же самое, и мы откроем для себя множество новых великолепных стихов! Или не откроем.
***
Люблю поэзию — ведь я же оптимист!
Она — как сердце — у меня в левом боку…
Я сам, бывает, рад создать строку:
«Осенний ветер одинокий кружит лист...»
Пусть мой талант и мал, и неказист,
Но с Музой иногда мы ищем стих в вине…
И между делом она шепчет в ухо мне:
«Осенний ветер одинокий кружит лист...»
Восторга полон, словно юный гимназист,
Азартно рифму я ищу к своим твореньям…
Минута — ах! и родилось стихотворенье —
«Осенний ветер одинокий кружит лист...»
На этом свете я проездом — как турист,
Из ниоткуда — и без пересадки — на тот свет…
Но я успею свой оставить след:
«Осенний ветер одинокий кружит лист...»
17.03.2020
Автор: @dan-kinescop
Плетущих венок
Из песенных строк
От руки.
Сколько таких?
Держаться от слова до слова
И вычеркнуть снова
Без сна — так обыденно.
Ты Её гонишь, и утром, и ночью.
Не знает, как быть Она,
Ожерельями из многоточий
Увешана и пропитана…
Нет никого. Секунданты — светила.
Шаг от восхода к рассвету.
Муза рассыпалась и посвятила
Жизнь на прощанье поэту.
19.03.2020
Автор: Ирина Слюсарева @irvis
Поэзия как итог сильных чувств или эмоций. Всё, что в нас вызывает прекрасные чувства, может называться поэзией мировосприятия. Божья коровка на травинке — поэзия. Размётанные ветром в небе облака — поэзия. Сильные мужские руки — поэзия.
Поэзия рук
Сложены руки в спокойном молчании,
Ладони в небесной молитве.
Умиротворённость или отчаяние
В словах, как в витражной палитре.
Сила поэзии в крепких объятиях.
В потоке тепла по венам.
Надёжность и нежность его обаяния,
Готовность к любым переменам.
Поэзия рук. В широком размахе
Желание обнять необъятное.
Сокровища мира в маленьком шаге
И чувство любви сонатное.
19.03.2020
Автор: Андрей Жаровский @anjar
Фото автора
Говорят, что поэзия — это рифма, конечно, никто не спорит.
Говорят, что поэзия — это ритм, да и здесь не слышно голосов возражения.
Но рядом с покрытыми снегом вершинами есть ещё ветер и облака.
***
стихи не жёрдочка
и не клетка
даже не ветка
не провода
каждый день
ты провожаешь облака
они словно люди
всегда уходят
если долго на них смотреть
21.03.2020
Автор: Анастасия Ладанаускене @amidabudda
Поэзия разлита везде. Но она неуловима, как облако. Сокрыта в миллионах обличий. Увидеть её способно только чистое сердце, и тогда происходит диалог. Между тобой и твоей душой, тобой и миром, между тобой и ушедшими.
***
Под вишней один
Лепесток сохранился.
Чувствую лето.
Под вишней один.
Быстротечностью жизни
опять удивлён.
Под вишней один.
Как от горя мне скрыться —
нету ответа.
Под вишней один.
Три строки прочитал я —
и вновь в мир влюблён.
21.03.2020
Автор: Павел Филин @filinpaul
Взаимоотношения между поэзией и поэтами — не совсем простая тема. Во-первых, поэзия — одна, а поэтов — миллион. Кроме того, первая безжалостно игнорирует наличие вторых, а те, в свою очередь, довольно часто даже не подозревают о существовании первой.
Короче, как это частенько бывает в нашей жизни, на взаимность им рассчитывать не приходится. И тем не менее поэты продолжают творить, а поэзия умудряется выживать в этих сложных условиях.
С праздником, братцы!
Поэтов разношёрстных табуны
С весёлым ржаньем, топотом и визгом,
Старательно задрав свои штаны,
Бегут за бесшабашным пофигизмом.
Нещадно сыпля рифмы шелухой,
Взрывают мозг то ямбом, то хореем,
И мы от этой гонки скоростной
Всё более и более хренеем.
А где-то там, где осень и весна
Искрятся на оброненной стекляшке,
Сидит Поэзия у тёмного окна
В продрогшей от дождей пятиэтажке.
20.03.2020
Автор: Татьяна Акимова @takimova
Для меня поэзия — чудо.
Волшебная палочка, превращающая снежинку в бабочку и наоборот.
Да будут благословенны волшебники, чьим рукам повинуется этот удивительный инструмент.
от первых звуков тишины
до появления стиха
устанет бабочка махать
своими крыльями весны,
и недоверчивый апрель,
пуская мартовские дни
на ветер, сможет изменить
мерцанье где-то в декабре
снежинок, падающих в такт
пречистой музыки стиха,
твоя поэзия легка,
и навсегда да будет так.
19.03.2020
От всей души поздравляем вас с праздником и желаем вдохновения!
Для вас старались Александра Полякова @morningswellow, Татьяна Добрянская @dobrotanya, @nikulinsb, @dan-kinescop, Ирина Слюсарева @irvis, Андрей Жаровский @anjar, Анастасия Ладанаускене @amidabudda, Павел Филин @filinpaul и Татьяна Акимова @takimova.
