💥 ИВАН КУПРЕЯНОВ. Из цикла "Сетевая поэзия"

Для начала маленькая вводная. Многие думают, что большинство поэтов публикуются на сайте stihi.ru, который обычно называют "СТИХИРА", и они в целом правы. Но это отнюдь не эталон современной сетевой поэзии. СТИХИРА, как и большинство других объединенных стихотворных сайтов-проектов, скорее похожа на ящик письменного стола в который смахивается все, что оказывается в данный момент ненужным, с мыслью "а, потом все разберу и разложу по местам"! Это площадка для всех от новичков до графоманов и разобраться в ней довольно сложно. Но, справедливости ради, могу заверить, что большинство значимых сетевых поэтов начинали именно с нее, но по многим причинам с нее и ушли...

Иван Купреянов родился в Подмосковье, закончил Бауманский университет и даже преподавал там теоретическую механику, т.е. чистый технарь. Но поэзия не выбирает себе "жертв" по образованию, она затягивает в себя не обращая внимания на возраст, пол, профессиональный профиль и уровень жизни.

У Ивана глубокие, многослойные стихи с наложением смыслов. Если читать их впопыхах, то может возникнуть ощущение излишнего нагромождения, когда новые мысли набегают на предыдущие, создавая незаконченность фразы, но это не так. Внимательное чтение дает понимание обширности знаний автора, которые он стремится уложить в довольно короткие, но емкие стихи.

...
Прежде чем прекратится мультик, многое совершится.
Будут войны, похожие на перебор тряпья,
будут песни, славные, словно поля душицы,
водопад с булыжниками в горлышке соловья.
Растечётся лёд, изменятся океаны,
растекутся страны в облаке тишины.
И взойдут колонны, и на них водрузятся кланы,
чьи седые старцы пока что не рождены.
И моя любовь, и твоя превратятся в сказки,
превратятся в узоры ковров наступивших рас.
Извини, если всё описано по-дурацки
для тебя, живущей под Солнцем который раз.
Континенты – да, но бывает и что похлеще,
что в глазах твоих читается без труда.
Ты давно живёшь, уважая простые вещи.
Эта чашка – чашка, эта вода – вода.
Этот мир, это время – невзрачный цветок в букете,
на открытке к букету написано «Аз Воздах».
Все большие вопросы решают звёздные дети
на витражных подводных рассветах в затопленных городах.

Но есть и простая, доступная лирика, которая читается легко и понятно, с ощущением присутствия читателя внутри описываемой сцены.

...
Хороша, как бунинский рассказ.
Нужно ли ещё чего-то кроме?
Вечер — бесконечное сейчас,
утром беспокойное боржоми.
Ангелы поют на небеси,
смотрят на обнявшуюся пару.
Жёлтое условное такси
едет по условному бульвару.
Господи, да это же про нас!
Господи, как сладко и как странно!
Простенький коротенький рассказ
выгодно отличен от романа.

Обычно говорят, что поэзию объяснять не надо - если читатель не понял мысли автора, значит ему это не дано. Частично это можно принять, но я ведь пытаюсь приобщить к поэзии не только ее знатоков и любителей, но и тех, для кого чтение стихов - пустая трата времени. Вдруг, прочтя мои рекомендации, они увидят в стихах то, чего не замечали ранее? Я был бы этому несказанно рад!..))

Но Иван Купреянов не только поэт, которого с удовольствием публикуют литературные журналы и у которого уже несколько изданных сборников стихов. Он организатор поэтического проекта на «Третьей сцене» МХАТа, еженедельных поэтических спектаклей «Сезон стихов», и «Поэтической платформы» в кафе «Маяк». Его основная задача, как он сам говорит, вывести замкнутую поэтическую тусовку из "башни из слоновой кости" в доступную зрителю и слушателю среду. Поэтому он открыл свой проект - продюсерский центр "Маяк".

Основная цель создания МАЯКА — заменить в общественном сознании образ "непризнанного поэта" образом "человека, достигшего успеха".

Если вас заинтересовал этот творческий человек, то в интернете вы наверняка найдете дополнительные материалы и интервью с ним. Я лишь дам ссылку на его хронику на Фейсбуке, где вы сможете следить за его новыми публикациями https://web.facebook.com/ivan.kupreyanov

А пока еще несколько его стихов...

...
Капелью полон двор — то гендельной, то шниткой.
Под крышей пробежишь, хватаясь за бока.
Холщовый снег пришит к земле суровой ниткой —
не может улететь и держится пока.
Очередной роман под рёбра дрожью воткнут.
Гори и холодей. Гори — и холодей.
Я не люблю совсем породистых животных,
за это мне любить породистых людей.
Бог сталкивает нас, а дальше — только сами.
Служение любви не терпит простоты.
И снова засыпать под утро в птичьем гаме...
Я не желаю снов — скорей бы снова ты.

...
В детстве лето придёт обязательно —
дом бревенчатый, громоотвод.
Заживёт до деревни царапина?
До деревни-то всё заживёт.
Побежишь погулять, за сараями
окрапивишься, после найдёшь
нержавеющий, неубиваемый
мельхиоровый кухонный нож.
Кто судьбой, кто змеёй укушенный,
мёрли в Савинском алкаши.
Заскрипят на воротах проушины,
за воротами — ни души.
Занавески на дверцах белые,
корвалолом пропах буфет.
Толком смерти-то в детстве не было,
а теперь толком жизни нет.
Не боишься пока — опасаешься —
лето новое не пересечь.
До сих пор где-то там за сараями
воткнут в стену сияющий меч.

...
Осознавши себя траекторией,
перестанешь бояться окончиться.
Мы бы век на своём тараторили,
но однажды придёт переводчица.
Пусть она переводит про главное,
где каштаны и страшные пьяницы.
И столицы сотрутся, и гавани,
а посёлок Быково останется.
Был там храм, аварийный фактически,
но достойный отдельного очерка.
Я любил его, псевдоготический,
а другой, деревянный, — не очень-то.
Там, бывало, звонят по покойничку,
ну а мы, накупившие сникерсов,
проскользнули домой потихонечку
и хотим от родителей сныкаться.
Всё что хошь прекращает быть лакомым,
если это четвёртая порция.
Звёзды плотно обёрнуты вакуумом,
и поэтому долго не портятся.

Буду рад вашим откликам...