💥 СЕРГЕЙ ПРОТАСОВ. Из цикла "Сетевая поэзия"

Он и поэт, и художник, и рассказчик, каких только стоит поискать. Его слова живые, выпуклые, за которыми есть осязаемость и объемность. Это как послевкусие, которое заставляет память возвращаться к событиям или местам. Протасов – писатель, за словом которого хочется идти, возвращаться к прочтению любимого отрывка и находить ответы на философские вопросы бытия. У него все предельно честно, открыто и понятно.

Сергей родился в Москве. Отец - рабочий литейного цеха, но его мечтой всегда было стать ударником в джазовом оркестре, поэтому дома он сколотил несколько фанерных ящиков и тренировался на них, импровизируя на манер джазовых исполнителей, которых слушал на запрещенной в СССР радиостанции "Свобода". В одном из своих рассказов Сергей написал о нем так:

Он окончил неполные 7 классов, но именно благодаря ему, будучи всего 9 лет отроду, я впервые заглянул в мир настоящей поэзии.

Несмотря на бедность той жизни, в семье всегда находили деньги купить книги для Сергея и пластинки для отца.

Сергей закончил исторический факультет МГУ, работал редактором в издательстве, а потом креативным директором в PR агентстве «Тайный советник». Но в один момент бросает работу, страну и уезжает в США, в Калифорнию.

Сказал бы, что дауншифтер. Но поскольку уехал жить в горы, то так не скажешь. Здесь, на высоте 2000 метров, в заповеднике, полном всякого непуганого зверья, я летаю сам и в свободное время мастерю крылья – для одиночек. Мой дом размером чуть больше чемодана, с которым я сюда приехал.Мне нравится рассказывать истории.Я верю, что любовь всё и всегда сможет исправить.Мне нравятся простые слова и такие же простые люди.Я абсолютно счастлив.

В его литературной копилке не только поэтические сборники, но и проза. Издано более 10 книг, в том числе и на историческую тематику. Но я приведу здесь всего лишь несколько его стихотворений, чтобы вы оценили его поэтический слог.

У Сергея любимые жена и две дочери.

Я очень люблю его стихи, они мне близки не только по духу, но и содержанию. Честные, умные, правдивые...

Те, кто хочет продолжить знакомство с его творчеством, вот его страница на Фейсбуке:
https://www.facebook.com/wingsforthelonely/

---

Коридор был похож на флейту,
В нем сквозняк выдувал гавот,
И я падал в него, как в Лету,
Вытекающую из нот.

Как мелодия эта льётся
По пути из двери в окно!
Если б здесь поселился Моцарт,
Он бы спился давным-давно.

Тут тебе ни балов за полночь,
Ни восторгов со всех сторон.
Лишь сосед — Леонид Ароныч
И трофейный аккордеон.

На футляре — с цветком наклейка
И когда он играл с плеча,
То ему подпевала флейта
Коммуналки на Ильича.

Крупным жемчугом, мелким бесом,
Гопотой голубых кровей…
И стучал ему в такт протезом
Репрессированный еврей.

Он терзал этот мир искусством,
Он показывал кукиш тьме,
Он врагов побеждал под Курском,
Хавал пайку на Колыме,

Он фальшивил не о фашизме
И меха не за правду рвал,
Он летел по дороге жизни
Убивался и убивал.

Он смеялся, рыдал, пророчил
В три аккорда и в душу мать,
Он такое во мне ворочал —
Вам, не слышавшим, не понять…

Эта музыка не прервётся
В коммунальной душе моей…
Если жил в ней когда-то Моцарт,
Он, наверное, был еврей.

---

Когда ты вдруг покончишь с чистотой,
Как суждено, в начале средней школы,
Когда чужие мысли на постой
Придут на ум под видом правды голой,

Когда сомненья станут добивать
Твою любовь, как загнанного зайца,
И простоты сиятельную стать
Затмит собой сутулое всезнайство,

Тогда остановись и посмотри...
На звезды, проплывающие мимо
И согласись, что у тебя внутри
Нет ничего, помимо слёз и дыма.

И сделай шаг туда, где нет ещё
Ни суеты, ни умников, ни чести,
Где бесполезны слава и расчёт,
Где места нет для ревности и мести.

И — в памяти — шагни туда, где тишь
И радуга. Где ты так мал, и тонок
И потому всесилен. И летишь
На свет души, которая — ребёнок.

---

Она жила у бабушки, пока...
Как мёд тянулось детство — сладко, вязко.
Пусть за окном шумела не река
А железнодорожная развязка.

Быт был так прост, что проще только хлеб,
Тот — нарезной, но не многозарядный.
Ей было пять… или пятнадцать лет?
Сыта? Здорова? Дышит? Ну и ладно.

Но вот — любовь — она была при ней
Морщинистая, юная, седая
Вся — пепел. Вся — негаснущих огней.
Созвездие. Вся — осень золотая.

«Бабуля…»
«Что?…»
«Ты замужем была?
Скажи мне, что такое быть за мужем?»
«Вот, если две души — как два крыла…
И если им никто другой не нужен…»

«Ну… два крыла! Ты скажешь! У ворон
есть крылья тоже. И у самолёта…
А деду, хоть он был в тебя влюблён,
В итоге оказался нужен кто-то»

«Да, он ушёл. Но он не виноват
Ведь я глупа, а он — ума палата.
И с той — другой — он сделался крылат,
А я лишь с ним одним была крылата»

Чай закипал. Кудрявилась герань.
В луче окно клубилось летней пылью.
На полке томный лебедь умирал,
Сложив навек фарфоровые крылья.

Она подумала: «Я стану всех умней.
Не пропущу ни одного урока!
Клянусь, со мной не будет так, как с ней,
Я никогда не буду одинока!»

А бабушка смотрела на портрет
Где улыбался человек в костюме,
И улыбнулась, кажется, в ответ,
Помешивая прошлое в кастрюле.

По нищенству она была святой
И хоть сама того не понимала,
Но простотой сражаясь с пустотой,
Крылом одним ребёнка обнимала.

Она для внучки счастье и покой
Просила по наивности у Бога
И прямо в небо сказочной рекой
Текла её железная дорога...