Моя История

Он устал. Он считал себя правым. Только вот где найти правду и есть ли она? Такая, одна на всех, единая, семряжная правда. Существует ли она или же она у каждого своя и дальше один только Бог разберет... Он устал. Полжизни он шел припевая, постукивая каблуками по пути. Он не задумывался о завтра и о тех, кто рядом. Жизнь была для него праздником, он любил ее, и она отвечала ему взаимностью. А потом... Потом у них испортились отношения. У него случился роман с другой стороной жизни, и она обиделась на него. Он никогда не умел обманывать, и часто обижал других в своей прямоте. Вот и в тот раз на вопрос "У тебя кто-то был?" случилось лишь оглушительное молчание, да щеки, румяные от стыда. Так закончилась одна жизнь и началась другая. Ему все время приходилось перестраиваться заново. И он пил. И он шутил и веселился, словно бы ему в самом деле было весело. Так он заглушал боль и вину. Потом он бросал все и уезжал. Ломался и возвращался обратно. Пил и всегда стремился домой. И всегда хотел летать, чувствовал себя не таким, как все, особенным... Своеобразным, уникальным и даже (о ужас!) Великим. Эго возносило его до небес, а потом с грохотом скидывало обратно на грешную Землю, по которой ходим мы все. В который раз он уехал снова. И теперь уже не мог вернуться. Слишком многое было поставлено на кон - свобода.
Из дома Его гнало чувство вины и страха. И он сам посадил себя на цепь. Будучи не в состоянии на что-то повлиять, он понял. Единственное, что он может менять - это он сам. У него могут украсть все деньги, все имущество, могут отобрать свободу, но его мысли, его практику, его сознание - отобрать не могут. И он начал меняться. И день за днем он начал менять мир вокруг себя. Ему становилось лучше, но чтобы боль ушла навсегда потребуется много времени. Так шли годы. Он оставил позади все свои дурные привычки и начал развивать новые. Он растил себя сам, словно садовник дерево. Удобряя и поливая каждый день, разговаривая с ним, чтобы были прочными корни и надежным ствол. Так он жил. Тихо меняясь сам и изменяя мир вокруг. Чудес не случается, их создаем мы сами. Так говорили, и он в это верил. И создавал их. Самый большой секрет, верил он, в том, что мы все свободны. Мы сами создаем свои оковы, чтобы потом было так тяжело их сбросить. И каждому суждено летать в высоком небе. И у каждого глубокое море внутри. Порой он думал: "Нереально быть особенным в таком разноцветном мире". А потом вспоминал, что все нереально, и что сам он имеет свой цвет, и его сердце успокаивалось. День за днем. Они складывались в года и он учился чувствовать себя. Быть к себе ласковым, быть себе другом. Чувство вины более не возвращалось к нему. Вместо него появилась ответственность. Иногда ему становилось не по себе. И он искал утешения в деньгах, в друзьях, в облаках в небе... Потом вспоминал, что утешение было в нем самом и успокаивался. Медленно медленно уходил страх. Когда он вспоминал о том, что ничто не имеет значения, страх уходил насовсем. Потом вдруг что-то задевало его самостность и страх обрушивался волной липкого пота и жара на щеках. Но он уже умел справляться с этим и шел дальше. Он решил больше не откладывать жизнь на потом. Порой бывало особенно тяжело. Он обращался в сердце. Уходил в себя, созерцал свою внутреннюю пустоту и сразу же ему становилось легче.
Он видел цель своего пути. Но не видел конца пожалуй. Он чувствовал, что эта цель близка - словно на кончике вытянутой руки - и тогда он расслаблялся. И уже совсем близка была развязка всей этой его истории. Он устал... но он достиг своего. И стал счастливым. Насовсем.