на запад от солнца

если бы жил не в сибири, если бы выбирался из дома,
если бы получилось быть персонажем других историй,
то сейчас я, возможно, между бушлатом и поло,
как британский военный, логично бы выбрал кромби.

но мое сердце - гитарный комбик, а в сибири немного тошно.
и, как музыкант из фольклора, в двадцать семь умру под дисторшн.
подруга пишет рассказы, моя подруга рисует, занавесив все стены после.
я влюбляюсь в цвета с этих псевдо-плакатов, черно-белый, как сидни кросби.

стреляю глазами в глаза этим псевдо-приговоренным к расстрелу людям.
жду, что они оживут, ведь душу спасает вера: говорит во мне мартин лютер
курю, очень много курю, если говорить точно: для подобного есть причины.
десна кровоточат, словно мой кров - карандаш, а ротовая полость - его точилка.

засыпаем, когда придется: свергли режим, будто эрнесто кастро и фидель че гевара.
в нашей квартире гавана, этакий остров свободы посреди несвободных кварталов.
я держу детский череп в руках, косплея читателя снов какой-то из книг мураками.
рядом россыпь круглых очков - средство побега от солнца без оглядки на чертов запад.

37.2FM