Эпопея возвращения солдата

  Когда мы сели с сестрой в поезд, то казалось что вот все - мы уже едем и можно вздохнуть... Но мысли о встрече не давали покоя - они то уходили куда-то, то возвращались. Ехали мы почти сутки - попутчиком оказался веселый дедок, который на удивление помнил нашу футбольную команду из далеких семидесятых (дед был из сурового Челябинска, а команда из маленького узбекского городка в центре Голодной степи).

Я пыталась представить путь деда на фронт - он ведь мог ехать этой же дорогой..Что он чувствовал, когда уходил из родного дома в страшную неизвестность ? Он, наверное, думал, что вернется...

 На вокзал Старого Оскола мы прибыли почти в шесть утра. Было серое в тучах небо и неизвестность...

 Выпив обязательного чая мы собрались в дорогу - наш путь лежал в село Ржавец Прохоровского района Белгородской области. По дороге решили сделать передышку и заехать на Третье Ратное поле России - в знаменитую Прохоровку.  Передышка нужна была, чтобы немного собраться и подготовиться внутренне к встрече.

          А дальше вдоль Прохоровки мы тронулись в Ржавец..

          Мы немного заблудились и свернули по указателю в Казачье. Женщина на дороге в селе вернула нас обратно к пруду, встретившемуся на вьезде в село и направила нас на сельское кладбище. Оно находилось среди небольшой рощицы и обьехав ее кругом, мы неожиданно оказались перед памятником на братской могиле. Посредине стоял каменный солдат и женщина, а по бокам черные прямоугольники с фамилиями тех, кто остался на ржавецких полях в далеких военных сражениях.

  Я знала, что наш дед был увековечен совсем недавно и сразу пошла в конец..Сердце остановилось - я сразу увидела нашу фамилию...Сквозь буквы казалось смотрят такие же плачущие глаза совсем незнакомого, но родного деда.. Намочив пальцы в родниковой родной водице, специально захваченной из родового родника, провела пальцами по буквам..Мне не плакалось - были судорожные рыдания, мешающие дышать.

 Сестра всыпала в цетральную нишу для цветов перед памятником, горсть земли, привезенной с родного порога избы, с которого уходил в свой последний путь Михаил Васильевич, уходил с надеждой вернуться и снова зажить привычной крестьянской жизнью в своем доме с женой и сыном..

 Раз дед не может вернуться - мы решили вернуть его родной землей и водой..

Я вот иногда задумываюсь - почему происходит так, а не иначе ? Почему именно я стала искать деда, а все просто он погиб, а через много лет я родилась в январе - он 18, а я в ночь на 18...

  На следующий день мы возвращались домой.. Когда за окном скорого поезда Белгород-Новосибирск с нами рядом вдруг полетели белые воздушные облака, мне на миг показалось, что это деда провожают домой его однополчане, лежавшие в тесной братской могиле. Те, кого пока не навестили родные и близкие... Среди них был Софин Ахмед, о котором кроме этих двух слов совсем ничего не было в итак скупых донесениях о безвозвратных потерях советских солдат. И он тоже хочет "вернуться"...

 А дед, наверное, сидел на крыше мчащегося домой вагона. Сидел в пропахшей порохом и пропитанной кровью гимнастерке и думал, как встретится с женой, с сыном, уже лежащими на  погосте и даже на ведающими о том, что он уже нашелся и едет домой - к ним.

 Перед Ключиками на повороте далеко за поселком есть крутая дорога в гору. Она ведет в село Русская Бекшанка, ведет полями и лесом, мимо пруда и знакомых деревень - в родное село и снова в гору в дубки - на погост..

  Здесь мы расстались - мы дальше в город, в привычный круг семьи, работы, друзей...

 Ищите своих солдат - в них сила вашего родового корня ! Пока корни крепки - дерево будет жить...