Побегал я, попсиховал, подумал:
- Ах, если бы поймал её. Ух, если бы я поймал её, я бы с ней такое…
- Какое? – спрашиваю себя, – что?
- Такое, о чем джентльмены предпочитают не говорить.
Ответом остался доволен. Решил вернуться домой. Не успел войти, слышу: - Не понимаешь ты меня, бросаешь, а я, я… – раненой чайкой кричит она…
- Как не понимаю? Ты говоришь на понятном языке. Правда мысли скачут и все в кучу…
Я, что б как-то… пытаюсь выстроить их в линию – в дорогу – в путь – в выходы. - А я, а я…
- Твоё: «Ая» – не выходы, а крики индейцев с копьями и перьями. Где выходы? А? – ага.
Что ага?... баба Яга… что?
А в ответ – сказочная тишина.
Вот-вот заплачет она, замироточит.
Если так, тогда всё нам, мужики, конец.
