Бежать, Лежать, Спать.

Дальше лежу, слежу… Сплю. Представляю что лето, тепло и любят меня… Или я.
Скорее всего я… а она… а ей… А ей постоянно чего-то не хватает.
Мало ей всего, не вовремя и не то.
Всё ей не так и не то, – молчит она… говорит, что не люблю я её, не балую.

• Почему? – шепчу ей теплыми губами... улыбаюсь.
• Смешно? – продолжает болеть она, – издеваешься? Всё весело тебе? Всё шутишь? Ничего, горе-злосчастное, скоро обрадуешься, скоро станцуешь на могиле моей.
• Моей? Мне и на своей не очень-то…
• Не чувствуешь ты меня, не понимаешь, не разделяешь мои состояния.
• Какие состояния? Состояния сумасшествия? – почему-то крейсирую я? Почему же? Отчего же? Я же…
• Потому что не любишь ты меня, – плачет она, – никогда не любил… Ни-ка-да.
• Как никада? Как тебя не любить?
• Если б любил, ты бы не спорил.
• Я не спорю. Ты спрашиваешь, я отвечаю.
• Ты не можешь отвечать молча?
• Могу. Не могу. Говорю… ты не довольна, молчу… ты не довольна, говоришь что мне все равно.
• Как всегда не дал мне слово сказать. Всегда как всида.
• Поражает твоя привычка о том, что последнее слово должно быть за тобой.
• Мог бы промолчать. Зачем… Вот зачем ты начал? И откуда ты на мою голову взялся?
• Не откуда я не брался. Я был.
• Снова начинаешь…
• Мужчина всегда начинающий. Прости, чуть не сказал зачинающий. Зачатие, понимаете ли, в нас…
• Вот зачем ты…?
  Слова скопились под языком…
  Я сплюнул и промолчал.
  Дальше она говорила как бумагу рвала.
  Нарвала, разбросала, устала, замолчала и сильно обиделась. Знать бы на что? Зачем? Я же пошутил.
• Не в каждом споре рождается истина. В некоторых рождается развод с ненавистью и мордобоем, –пошутил я, а она обиделась.
  Неудачная шутка – это когда ты пошутил, а тебе поверили.
  Я дурак, что пошутил или она, что поверила?
  Вот и сидит, вот и молчит как жизнь из меня сосет.
  Я… явб… в… выбл-нахл-бляхл-ешенстве… Бешенстве.
  Нет слов. Остались жесты, эмоции, апострофы, интонации.
  В такие моменты кинуться бы с вилами рифмами на танк.
  Где-то высоко, высо’ко, вы’соко летают мысли.
  Где-то там мечтаем мы.
  Таких как мы теряют сотнями.
  Никого из наших не нашли.
  Где-то далеко, далё’ко, да’леко мечтают чувства.
  Где-то далеко танцует жизнь.
  Делаем вид, что нам всё похрену,
  При этом мечтаем о любви.
  В рифму продолжать не хочется.
  Прости.
• Ты хоть когда-нибудь любил меня? – всхлипывает она, – ну хоть капельку?... сколько-нибудь… еле-еле… едва-едва… как-нибудь незаметно… хотя бы символически… чуточку, чуток… Чуть было?
  Была любовь ко мне? – в смысле к ней… к…
  Любовь-любовь… Что такое любовь? Где она? Может, я не умею любить? Как научиться любить?
  Может я никогда не любил? Никого. Да и родителей толком не любил. Не успел. Умерли они. Не успел. Даже поблагодарить не успел. Всю никчемную жизнь считал, что это они должны любить меня – они ж родители. И бабушки с дедушками – родители. Все родители, все меня любят, а я…
  А не умею любить, оттого и меня не любят. Как мне любить, когда меня не любят?
  Почему меня не любят?
• Не любишь ты меня, не любишь, – продолжает причитать она.
• Люблю… – продолжаю шептать я… – тебя.
• Не меня, а тело моё… – хнычет она.
• Не тело… – не нахожу слов… – какое тело? Как тело? Зачем? Оно здесь вообще не причем. Не важно.
• Как зачем? Как не причем? Как не важно? А что важно? – оторопела она… Что для тебя важно?
  Тут весь мой мед к ней прокис, вопросы превратились в вопросительные знаки, мед в пчел, пчелы в мух, мухи в моль, в песок. Что делать? Мысли без всадников табунами… И все мимо.
  Тушей безмолвной вишу на тех вопросах-крюках.
  Что делать? И что мне важно?
• Что тебе важно? – эхом, – важно, важно… тебе, мне…
  Молчу. Мысли окопными гнидами ползут по мне:
• Что с этими бабами делать? Что за вопросы в них? Что за миксер? Что за дождь? Что за мокрель?
  Кошмар.
  Первый кошмар затмил второй:
• Зачем нам бабы? Зачем такие? Зачем своими недовольствами кастрируют нас… меня… Нас.
  Язык жалом, копьем, отравленной стрелой свернет, и этим штыр-штыркает меня… нас. Убивает, затем оживляет… ют. Оживляют и снова всё по кругу.
  Может и я такой? Если так, тогда всё. Тогда прости-прощай, жизнь одна.
  Ты не садист, я не мазохист… Вот и не сложилось, не сталось.
  Собираюсь. Думаю. Вижу, как у нее под носом проявляется дождевой пузырь. Ухожу.
  В ночь, дождь, снег.