Если бы вы могли стать любым предметом мебели, что бы вы выбрали и почему?

Если б я мог стать мебелью в доме,
Я выбрал бы старое кресло в углу.
Мягкое, тёплое, в пледе знакомом,
Где мысли текут, как река по стеклу.

Кресло — свидетель историй и судеб,
Оно обнимает, когда тяжело.
В нём книги читают, мечтают о чуде,
И кошка мурлычет, свернувшись в тепло.

Не стол, что в заботах скрипит под бумагами,
Не шкаф, что хранит лишь вещей суету.
Кресло — как друг, что с тобою ночами,
Делит молчанье и сердца мечту.

Почему? Потому что в нём отдых и правда,
В нём время замедлит свой вечный бег.
Кресло — как остров, где память жива,
Где каждый найдёт свой уютный ковчег.

Сразу скажу честно - стих не мой, Грок помог)))
Но мысль его интересная...
Ведь как ни крути, а в кресле уютно всем:кошкам, собакам и даже людям...
Сразу вырисовывается в фантазиях не просто кресло, а такое, что ты сядешь на 5 минут а там и вся жизнь пролетает...
Часто вспоминаю своего дедушку, по маминой линии...
Он часто, почти всё время, сидел в своём кресле и головой упирался в стенку...
Кресло было низкое и даже после его ухода в мир иной, на стенке оставался след от его головы...
Но я не об этом...

Грок, он же ИИ - он видит кайф в кресле...
Я сидя на фотографии под дубом, сегодня, на камне, хотел бы быть столом...
Такой огромный, дубовый, толстый, на весь зал...
И каждый день, в этот огромный зал, приходят тысячи и тысячи людей...
Возле огромного стола из дуба, множество стульев, дубовых...
А на столе, на мне получается, множество шахматных досок, с шашками или шахматами...
И люди играют, часами напролёт...
Никакого интернета, никаких забот...
У каждого своя история, свой азарт, свои мысли, победы, разочарования...
А я, как тот дубовый стол, сутки напролёт, наблюдаю за всеми этими историями...
А ведь дуб...
Он же когда-то рос и был живым...
Слушал истории на улице, впитывая информацию через ветви, листья, корни...
А потом его срубили, под самый корешок...
А потом из него сделали, стол...
И вот он, переродившись, из живого дерева, в живого стола...
Он всё также, не мог никуда убежать, улететь или ещё что-то...
Люди говорят, что им тяжело жить на белом свете...
Это они не познавали суть жизнь растений...
Вот постой на земле, лет сто...
Все 4 сезона года...
Зимние холода, весенний расвет, летняя жара, осенний листопад...
И никуда не убежать, пока пилой не начнут тебя жестоко пилить и убивать...
А потом стол...
Там такая же история...
Лучше быть человеком и чуточку свободным, чем скованным на века, дубом...