EYE: Entrancement - Глава 1

 Сквозь тьму тяжело пробивался поток яркого желтоватого света. Лучи упирались в холодную стену дождя, вихрящуюся под шквальным ветром. Свинцовые капли нервно барабанили о лобовое стекло, и сотни блестящих осколков рисовали свой смазанный путь на металле капота. Шум ливня не мог заглушить рев мотора, что гнал старенький Pontiac сквозь ночь и бурю по одинокой лесной дороге. Не мог тягаться с раскатами грома, что разливались белыми вспышками по мелькающим вдоль обочины стволам насквозь промокших сосен. В такие моменты в страхе замолкал любой звук. Но в этот раз, к границам помутненного рассудка тянуло свои щупальца нечто более могущественное.

 Внутри черепа, сонно, монотонным стуком звучали щелчки щеток стеклоочистителя. Ловя их ритм, откуда-то из мглы впереди плыли белые полосы дорожной разметки. Казалось, им нет конца. Взор муторно провожал каждую. Тьма сгущалась, давя резким контрастом в слезящиеся отекшие глаза. Шум вокруг становился все тише и тише, до глухоты, покорно отступая перед иной силой, что сжимала слух до состояния глухого вязкого кома, низкого гула - лишь монотонный, сонный стук щеток стеклоочистителя… лишь глухота и… тук... тук... тук... тук…

 Провал в транс.

 ...Дрожь пробрала все тело, взяв начало где-то в сердечной мышце и оканчиваясь в кончиках пальцев. Холодная кожа руля проскрипела под ладонями. Слух уловил шум радио. Я резко сжал веки, будто по затылку ударили чем-то тяжелым. Открыл глаза и судорожно устремил взор в свет фар. Под левым колесом громко трещал гравий, а перед капотом чернела пропасть кювета. Горло схватило сухим ужасом… Руль вправо. Педаль газа до упора.

 Рев двигателя. Стон покрышек.

 Момент промедления, и минутный сон стоил бы жизни. Сердце тяжелым спазмом качало кровь в гудящую голову. Кто-то скажет, что зря я решился на такое безрассудство - в ночь, в ужасный ливень ехать к ней. Но я не мог иначе. Я должен был успеть! Должен был сказать еще многое. Жаль, что при таких обстоятельствах.

 Этот звон средь пустоты улицы… Каждый вечер, стоя на балконе дорогой съемной квартиры в центре Биенгрáстена, я провожал солнце за горизонт. Скрывал дрожь в руках, крепко сжимая стопку виски, потому как знал, что это должно случится. Не сегодня, так завтра. Или после завтра. И вот, когда нервный тремор уже почти отступил, там, внизу, на небольшом пяточке тротуарной плитки у переулка, нагло затрещал таксофон. Каким бы сильным не был разум, никто не будет всецело готов к такому. Я застыл в отупении. Вот и свершилось. В следующее мгновение, в халате и босиком, я бежал вниз по лестнице, маниакально повторяя сам себе мысль - “Я знаю...Я знаю!”
Девичий голос на том конце был нервным и удивленным:

   - Ох… Мистер Лиам Бьерк?
   - Да. - просипел я.
  - Удивительно! Никто не верил что вы ответите, ведь этот номер… таксофонный. Вы… вы просили позвонить, если с вашей сестрой… если ей станет хуже. Она впала в кому. Состояние критическое. Внутричерепное давление… Мистер Бьерк? Вы меня слышите? Вы меня...