прочерк

так тихо уходит август,
так чисто в угасшем поле,
что кажется не рождался,
не жил, не любил, не помнил,
не спрятаться в острых строчках,
и это не так уж плохо,
что жизнь - бесконечный прочерк
в ладонях чертополоха.