Он сидел на крыше, глядя в небо,
Птицы резали воздух легко.
Внизу город шумел, а ему было тесно —
Сердце рвалось туда, высоко.
Ноги на земле, а душа уже в тучах,
Желание жгло, как открытый огонь.
И вдруг из окна донёсся блюз —
Грустный, свободный, как ветер и дождь.
Блюз поднял его выше облаков,
Желание стало крыльями в груди.
Он научился летать, как птицы,
Когда блюз и мечта слились в один.
А-а, лети…
А-а, лети…
Гитара стонала, пальцы плясали,
Каждая нота — шаг в пустоту.
Он закрыл глаза — и земля исчезла,
Остался только этот блюзовый зов.
Ветер подхватил, как старую песню,
Сердце билось в ритме двенадцатитактовом.
И вдруг он понял: полёт — это просто
Когда внутри живёт настоящий блюз.
Блюз поднял его выше облаков,
Желание стало крыльями в груди.
Он научился летать, как птицы,
Когда блюз и мечта слились в один.
А-а, лети…
А-а, лети…
Не нужно моторов, не нужно перьев —
Только синий звук и открытая грудь.
Он кружит над крышами, смеётся ветру:
«Я тоже теперь умею лететь!»
Блюз поднял его выше облаков…
И теперь он летает.
Как птицы.
Навсегда.
