Умирать Джеффри Эпштейном

Я просто пытаюсь представить себе, каково это. Считать собственные вдох-выдохи в замкнутом пространстве. Шарить зрачками по стенам в поисках секундомера, которого там нет - но который пакостно тикает, отсчитывая оставшиеся тебе минуты.

Довольно-таки уродские минуты, надо сказать. Но даже на самой наикрутейшей пати бывает такое, что тебе приходится отойти в туалет проблеваться. Надо просто потерпеть, и эти минуты закончатся с последней каплей желудочной желчи. А потом ты снова вернешься к бару и будешь жизнерадостно щипать чужие жопы на танцполе. Разница между вечериночным сортиром и тюремной камерой только в том, что из камеры ты на вечеринку уже не вернешься. Зато и не блюешь - тоже в чем-то плюс.

Накатывает ли в такие минуты раскаяние и озарение: “Боже кошмарный, я разменял жизнь на никчемное мудачество”? Да вряд ли. Скорее, скучно и вместе с тем нервно. Хочется, чтоб закончилось поскорее и побезболезненнее. У него же не будет времени загонять узнику иголки под ногти, правда? Он ведь не будет долго и томительно выдавливать глаза или тонким лезвием снимать шкурку с лица? Ну вот и хорошо, уже позитив какой-то.

Но трусость побеждает, и ты предупреждаешь тех, кто лишил тебя свободы, что тебя обещают убить прямо у них под носом. Это все равно что, когда на тебя надевают пояс смертника, предупредить: “Я боюсь громких звуков. Особенно грохота покореженного металла”. Обещают убить? Ну ок, всякое в жизни случается, а у Билли Эйлиш скоро новый сингл, а к вечеру обещают похолодание, иди доешь свой сендвич.

Какой такой “тяжкий груз воспоминаний”? Какая такая “совесть, которая грызет”? Жить надо на драйве и кайфе. А когда гонишь на феррари, надо соображать: всегда есть риск слегка вылететь в кювет, или зацепить крылом еле ползущую по переходу старушку, или невовремя шмыгнуть носом и впилить капотом аккурат в угол поликлиники на перекрестке. Какая это, на фиг, кара и расплата? Это специи на пицце судьбы. Иногда надо уметь проигрывать.

В наши дни сфальсифицировать можно все. Даже если вдруг заключенный, который слишком много знает, начнет болтать о том, как задорого торговал малолетними тушками - ну, поржали бы и разошлись. Я вон могу вам показать видео, на котором трахаю сначала гуманоида, потом двухголового мальчика, а потом тиранозавра. Ко мне подходит Мадонна, у которой на затылке лицо Ходора, и говорит голосом Мартина Лютера Кинга: “А у меня есть подписанный тобой документ, где ты берешь на себя ответственность в сожжении Гнумбумплика! Графологический анализ, тесты ДНК и детектор лжи подтверждают, что это так!”. Я спрашиваю, что такое Гнумбумплик - но это неважно, потому что тесты правдивы и настоящи. Говорю же, при желании любой фейк сегодня можно обратить в истину. Технологии нас слишком переросли.

Странно, что уделяют так много внимания тому, кто якобы так много знает. Это знание может быть бредом или вымыслом. Болтология и фотошоп - было бы чего бояться! Но нет, они почему-то верят в существование правды. Знать бы еще, что это такое.

Вечер похож на криво растянутый гамак. Продавливаешь его своим телом, раскачиваешь и бесишься, что один бок зачерпывает воздух ощутимо ниже другого.