Две шлюпки, под названием Светка и Любка
стоят у причала напротив кафе,
призывно бортами качая. Их паруса
ветер колышет как юбки,
белой матовой краской напудрены рубки...
Старый облезлый баркас, пыхнув трубкой,
нахально урча мотором к ним подплывает,
призывно машет веслом,
бликом солнца играет,
ну и вообще, намекает...
За стойкой бармен, наливает мне Плиски
детей орава, смеющиеся туристки...
Хоть и утро, но уже припекает.
В ногах голуби, на старых канатах чайки,
круги на воде, рыбьи стайки..
Меня все это расслабляет.
Официант столики расставляет...
Закусываю конфетой,
спускаясь с веранды
лезу в карман за сигаретой,
поворачиваю за угол, направо,
и я
на центральной площади Балаклавы...
__
Мы, поэты и прозаики, такие.. Без комментов - засыхаем и умираем.
Никогда не был там... Всё как-то по окрестностям. А между тем фотка что-то напоминает. Ну вообще-то наверное у всех портовых местечек такой дух особый...
Ну, как у Грина, скажем. Раньше так вообще, белые домики, дороги - козьи тропы, выложенные булыжником. Сказка.
В моём родном посёлке, где родился и рос, поначалу тоже было — брусчатка, лепнина кругом... Деревянные кафешки, магазинчики. А сейчас асфальт, кубические стандартные строения — глазу зацепиться не за что, даже ехать туда не хочется - к родичам. Всё поубивали нахрен. Тоска.
А рифмомарафон гляжу — уже «грамотно организовали и возглавили», пока я бухал новогодне и отходил от интоксикации)). Блин, ну зачем простую веселуху в гамно сливать? Организаторы, мать их за ногу...))
...комментирую...иногда теряются рифмы...и избыток глагольных рифм...
О! Спасибо.. Учту.