Смотрю на «фотографию» весны,
Приглядываюсь к лужам за окном…
Глаза мои усталы и красны,
Как будто я натёр их чесноком…
А где же трепетание души,
И где же – та взволнованность моя,
Когда любые чувства хороши,
Наполненные счастьем бытия?
Какого чёрта я уже старик?
И почему задвинут в уголок?
Нет, я могу ещё устроить крик,
Но – сам себя в немотство уволок…
Зачем кричать, как будто чей-то слух
Ещё направлен в сторону мою?
Весь мир вокруг неумолимо глух,
Не для него я плачу и пою…
Я для него давно уже отпет,
Хотя пока и вижу, и дышу,
И чемодан моих минувших лет
Ещё не возле выхода держу…
Но всякий раз, когда гляжу в окно,
Я ощущаю: мир уже не мой!
И в ясный день… мне чуточку темно,
И в хоре «жизнь»… я чуточку немой…
Но разве миг, промчавшийся стрелой,
И есть мой путь, моя судьба, мой век?
Как будто я под вишенной смолой
Едва успел расклеить крылья век!
Жизнь пронеслась, а я и не видал…
Жизнь унеслась, а я и не успел…
Как если б Композитор песню дал,
И взял назад, – и я её не спел…
Который час гляжу в моё окно,
И сочиняю строчку за строкой…
Стихи уже во мне давным-давно,
А я ещё… «не шевельнул рукой»!