Там где живет моё сердце

На улице сейчас зима, медленно летят с неба снежинки, ложась на землю пушистым ковром. Невольно вспоминаешь прошлое, то что никогда уже не вернуть. Отвлекаешься только на детский смех, который слышится рядом. Я бросаю взгляд в угол где стоит такой родной и любимый рюкзак, пропахший костром и походными историями. В угол куда заброшены ледоруб и ботинки, все это хранится в застывшем безмолвии и ждет своего часа. Я мысленно говорю им что скоро мы с вами встретимся, осталось совсем чуть. Сейчас сынок встанет на ножки и мы все вмести отправимся в путешествие, для него это станет первым его походом, первым шагом к познанию тайн и загадок.
Порой случается грустная полоса безысходности, и серые дни тянутся бесконечной нитью бусин дом-сон-работа... Не хватает времени, чтобы просто посмотреть в окно. Крутишься как белка в колесе. Не замечая что твориться вокруг. Пять минут кажутся роскошью. Успокаиваешь себя: перетерпи. Сейчас хорошо поработаем, потом хорошо отдохнём. А для жизни чертовски нужно вдохновение...
Кто-то устраивает мозговой штурм. И, может быть, им это даже удаётся.А кто-то, как я - не может насиловать свой мозг, чтобы родить новую идею. А она сейчас просто необходима. Сидишь и смотришь в точку. Но посидеть долго не удается, потому что нужно помочь дочери сделать уроки, нужно поиграть с сыном, и нужно что то приготовить, еще и про себя не забыть, и нужно, нужно... В голове - рой суеты, и нет ни одной мысли.
Знаете, что я делаю?
Я смотрю на небо. На деревья. На горы. На сосновую шишку, которую подобрала когда-то в лесу, и она лежит у меня на столе. Я разбираю фотографии с походов, вспоминаю те счастливые моменты которые происходили там. И мое сердце переполняет тепло, а на губах появляется улыбка. На что-то столь совершенное, чего не коснулась рука человека. На истинную природу. На фрактальную симметрию ветвей или завихрения облаков. На засохшие соцветия пижмы, торчащие из сугробов. На горизонт...
Простое созерцание успокаивает рой в голове и я ощущаю тишину, зеркальную гладь озера моего внутреннего безмолвия, на которой становится заметно каждое касание. Идеи, которые плавали в воздушном пространстве, сами падают вниз и создают круги творческой мысли.
Только так. Успокоив сознание, можно заметить падающую снежинку.