Сентябрь. Влажный воздух наполняет комнату через распахнутое окно. От дождя хочется спать. На столе остывший кофе, пару исписанных блокнотов и черные пятна от дешевой потекшей ручки. Разбросанная постель в углу. Множество героев и персонажей говорят из темноты - они хотят жить. В голове у мечтателя бьются мысли вперемешку с пульсом, идеи, не дающие покоя: кто бы мог подумать, что я окажусь в плену у этих нимф. Дальше только больше, но еще сложнее. Стилистика становится пуста, если нет откровенных чувств, и нечем наполнить форму, если сам не наполнен до краев. Иногда задаешь себе вопрос: откуда все это? Напрасно и глупо искать ответ. Небрежные, хрупкие и неустойчивые, мутные для чужих глаз – так выглядят мои работы. Я способен заставить людей смотреть, но не видеть. Пусть каждый найдет в моих строках что-то свое, и я рад, что в моих силах угадать глубину ваших сердец. Сейчас я хочу, чтобы вы представили молодого человека с каменным бледным лицом, смотрящего сквозь серые оконные рамы, немного подавленного одиночеством, рисующего у себя в голове яркий мир фантазий под шум осеннего дождя. Банально и даже немного грустно. Я и не собирался писать об этом. Я приготовил для вас нечто иное, не похожее на все то, что можно запомнить или рассказать, скорее, это таинственная лента сменяющих друг друга историй, которая не имеет конца. Слова, музыка или высохший холст суть лишь разные способы поместить себя в прозрачный куб. Каждая его вершина – сомнение, ты упираешься в нее и не знаешь, через какую грань смотрит на тебя судьба. Не всегда дружелюбен ее взгляд, но тебе не скрыться от него - не в этот раз. Ветер перелистывает страницы – пора!
Художник: Dima Rebus
