«Тень, мечтающая быть солнцем, страдает только до тех пор, пока не вспомнит, что её природа — свет, скрывшийся в игре контрастов.»
Вступление, в котором ты снова не соответствуешь своим ожиданиям
Ох, сколько же слёз было пролито в этой драме под названием «Я должен стать кем-то». Миллионы, миллиарды, триллионы индивидуальных искр осознанности ежедневно просыпаются в этом спектакле, чтобы снова и снова с тоской взглянуть в зеркало и сказать: «Ну нет, опять не Абсолют…»
Это, братец (или сестрица), комедия. Божественная, беспардонно весёлая, абсурдно гениальная постановка, в которой ты — не кто-то, а всё. Да, именно так: всё. Уже. Прямо сейчас. Пока ты сидишь на унитазе, боишься, что не реализуешь своё предназначение и прокрастинируешь пятый день. Даже в этом своём небытии ты — совершенство. Только очень ленивое.
Синдром Самозваного Абсолюта
Ты боишься не стать тем, кем хочешь. Страх этот прячется за благородными масками — «Я ищу своё предназначение», «Я чувствую, что не реализуюсь», «Во мне так много потенциала». Чепуха, милый. Чистейшая, дистиллированная иллюзия. Самозваный Абсолют с синдромом бесполезного совершенства. Ты уже являешься всем, чем можешь быть. Более того — ты уже проявился и как создатель, и как разрушитель, и как диванный аналитик в телеграм-чате, и как просветлённый, и как тот, кто просветлённого обматерил. Что бы ты ни сыграл — ты играл это великолепно. Даже если стоял в углу сцены в костюме куста и не произнёс ни слова.
Даже твои «ошибки» — не ошибки. Это мазки Великого Художника. Кто этот художник? Ну, угадай. Правильно — ты. Но не ты, который в панике выбирает между курсов по саморазвитию. А ты, который есть. Просто есть. Без титров и подзаголовков.
Иллюзия лестницы вверх
Ты думаешь, что есть путь вверх — от «никто» к «великий я». Что каждый день ты должен становиться «лучшей версией себя», побеждать свои страхи, прокачивать чакры, повышать вибрации, манифестировать изобилие. А если вдруг ты не прокачался — то позор тебе, несовершенное недоразумение. Но позволь мне вежливо разметать твою лестницу. Её нет. Ни вверх, ни вниз. Потому что ты находишься в центре круга, а не на прямой.
Все твои попытки «достичь» — это просто развлечение сознания, которое и без того уже осознало себя всем. Представь, что солнце решило «стать ярче». Куда уж ярче, родное? Ты уже сияешь. Но так увлёкся игрой в «не сияние», что поверил, будто должен пройти курс солнечного самоулучшения.
Процесс вспоминания или утренняя амнезия Абсолюта
Когда ты родился, ты был всем. Маленький кричащий Абсолют, завернутый в одеяльце и с соской. Потом ты начал забывать. Тебе объяснили, что ты — не всё, а «мальчик Петя», который должен вырасти, получить диплом, устроиться на работу и накопить на ипотеку. И ты поверил. Не сразу, конечно. Сначала боролся, играл, творил, чувствовал. А потом устал. Принял игру как реальность. И началась амнезия.
Но истина в том, что ты не утратил свою природу. Просто спрятал её за комодом опыта. И теперь твоя жизнь — это медленное, чарующее вспоминание того, кем ты уже являешься. Это не путь становления, а путь вспоминания. Не марафон к успеху, а утро с чашкой чая, когда ты вдруг вспоминаешь, где оставил ключи. Ключи от самого себя.
Абсолютная ирония: уже быть тем, кем боишься не стать
Смешно, правда? Ты боишься, что не станешь собой, в то время как ты и есть ты. Боюсь, ты попал в самую изысканную ловушку сознания. Иллюзия, как перстень на пальце — ты ищешь его везде, а он всё это время был с тобой. А если бы ещё и смотрелся в зеркало, то увидел бы, что сам ты — не ты, а… ну, ты понял. Игра слов, отражений и тонких вибраций — всё ради того, чтобы ты сказал: «Да ну нафиг. Я — Абсолют, прикидывающийся неудачником?»
Да. Именно так. Неудачник, прокрастинатор, гениальный псих, заблудившийся мистик, недопросветлённый, перебравший с практиками — это всё прекрасные маски. Ты — театр. Ты — зритель. Ты — сценарист. Ты — режиссёр. Ты — актёр. И, прости за пафос, но ты даже занавес.
Зачем тогда жить, если всё уже есть?
Вот в этом и прелесть. Ты живёшь не чтобы стать, а чтобы вспомнить, что был всем всегда. Играть — не чтобы достичь, а чтобы прожить. Танцевать не ради аплодисментов, а потому что музыка льётся. Это как смотреть кино, зная, что в конце герой победит, но всё равно переживать, смеяться, плакать, сопереживать. Потому что игра — это и есть суть. Не цель, а танец. Не результат, а сам момент.
Абсолют играет в страх не стать собой, чтобы с восторгом и искренним смехом обнаружить: «О, так я же уже это всё!» И это каждый раз настолько прекрасно, что хочется забыть и сыграть заново.
Финальный абзац, который якобы завершает, но на самом деле только начинает
Ты хочешь стать собой? Поздравляю. Ты уже — это. Ты хочешь перестать бояться, что не реализуешься? Позволь себе уже быть реализованным. Ты — воплощение Всего в уникальном вкусе этого дня, этой чашки чая, этого вдоха и того странного чувства в животе, которое ты называешь «тревожность».
Но что если это не тревожность, а предвкушение того, как ты вот-вот вспомнишь? Что если страх не стать собой — это просто предфинальная сцена великого спектакля, в которой герой уже близок к откровению?
Напутствие. Тихое. Глубокое. И слегка нагловатое
Ты не обязан быть лучше. Не обязан быть кем-то. Не обязан соответствовать никакому идеалу. Потому что ты — не процесс достижения, а танец присутствия. Остановись. Посмотри в глаза себе. Глубоко вдохни. И посмейся.
Да, посмейся — над собой, над своими страхами, над попыткой «стать» тем, кто ты уже есть. Ты — не просто капля в океане. Ты — весь океан, решивший поиграть в каплю с кризисом идентичности.
И знаешь что? Это восхитительно.
Так что, в следующий раз, когда захочешь пожаловаться, что «не стал собой», просто подойди к зеркалу, подмигни и скажи: «Хорошая игра, старина. Продолжим.»
И продолжай — с танцем, со смехом, с вечной лёгкостью бытия. Ведь ты уже там, откуда хотел прийти.
.png)
