А потом набежали тучи...
И пешая прогулка слегка прервалась...
Но маки...
Их тьма, их много, они вокруг...
И я попросил у грока стих мне про маки написать...
Маки под грозой
В поле алом маки пламенеют,
Как капли крови на зелёном шёлке.
Над ними небо тёмное тяжелеет,
И первые раскаты рвут тишину в осколки.
Ветер злой их нежные головки клонит,
Дождь хлещет, бьёт по тонким лепесткам.
А маки всё равно в огне стоят, не тонут —
Ярче молний в чёрных небесах.
Гроза ревёт, ломает древний дуб,
А хрупкий мак лишь голову поднимет выше.
В нём вся любовь, что не боится бурь и труб,
В нём жизнь, что даже в грозу не утихнет.
И когда последний гром умолкнет вдалеке,
Маки будут всё так же ало тлеть...
Напоминая миру в мокрой темноте:
Красиво жить — значит не бояться смерти.
.jpg)
