Будда Мыльных Пузырей

Как-то раз одна Величайшая Душа устала от множества воплощений, где она выступала в роли разных гуру, будд, святых, а иногда и Бога (кто кем назначит в зависимости от текущих местных верований), устала от бессчётного числа смертей от рук противников или даже чересчур ярых сторонников (там как-то нехорошо получилось, просто не хватило времени скорректировать религизные догмы, они же это не со зла), устала от всех этих воплощений, состоящих почти полностью из медитаций и тренировок для оттачивания какого-то одного-единственного навыка (она их называла "техническими") и поняла, что ей нужен небольшой отпуск, смена обстановки, так сказать. Почти полностью пригасив память о былых достижениях (а вы пробовали отдыхать, думая о работе?), оставив лишь Суть, она отправилась в непривычное для себя воплощение...

У него не было детей, семьи, работы, да и дома, собственно, тоже. Летом это не было особой проблемой — в центре большого города всегда есть где укрыться, а вот зимой... Подвалы, подъезды, каптёрки, дворницкие... Но сейчас же лето. Сейчас! Он никогда не задумывался об этом, просто чувствовал, что только "сейчас" и имеет значение, ведь зимы может и не будет вовсе. А сейчас он стоит на бульваре в самом центре курортного города, а вокруг снуют отдыхающие, жадно рассматривая, чем бы себя развлечь, изучающие город и других таких же отдыхающих. Он стоит, слегка покачиваясь — то ли от череды прошлых воплощений, в которых связь с земным иногда была совсем минимальна, то ли от пары бутылок пива, выпитых с друзьями накануне. На его лице улыбка, а в его руках нехитрое приспособление — железный прут с верёвкой на конце, которую он время от времени окунает в ёмкость с мыльным раствором и сотворяет Чудо. Почти как в тех воплощениях, когда чудеса нужны были "по работе". А тут так, баловство. Но прохожие останавливаются, улыбаются, глядя на то, как практически из ничего, из тонкой мыльной плёнки-браны формируется огромный пузырь, переливающийся на солнце всеми цветами радуги, как он нехотя отделяется от верёвки и рождается в этом мире, забавно колыхаясь, принимая разные причудливые формы, пока не найдёт ту единственную, оптимальную для его существования здесь — сферу. Если, конечно, успеет. Дети эмоций не сдерживают. Пухленькая девочка со смехом подбегает, неуклюже подпрыгивает и лопает пузырь рукой — на асфальт падает только несколько мыльных капель. Но на это никто не обращает внимания — рядом уже рождается новый. Мужчина снова отработанным движением формирует из плоской мембраны новый недолговечный объёмный объект и улыбается, то ли каждый раз восхищаясь результатом, то ли что-то вспоминая, а может и то, и другое.

Наблюдать за созданием чудес со стороны интересно, но если получается приложить свою руку к созданию чуда, то ты и сам становишься самым настоящим волшебником! В таком курортном воплощении это легко, а вот в одном из рабочих воплощений все были такими серьёзными, что один непутёвый последователь даже чуть не утонул.

Где-то рядом играет и поёт какую-то печальную песню бандурист, но на лицах людей улыбки. Наш герой подзывает мальчика лет семи, даёт ему в руки прутик и направляет его движения. Что-то не получается — пузырь лопается, не родившись. На лице у мужчины недоумение. Вторая попытка и вот опять рождается зыбкая неустойчивая форма, которой нужно правильным движением "перерезать пуповину". Мама снимает на телефон восторг своего ребёнка. Мужчина восторгается, кажется, ничуть не меньше. Атмосфера праздника как-то совсем не диссонирует с печальными напевами бандуриста, они просто не пересекаются, существуя в своих мирах. Рядом с миской с мыльным раствором лежит сумка для сбора денег, но её вообще никто не замечает — ни окружающие, ни сам владелец. Впрочем, в конце дня он обнаруживает в ней то, чего ему обычно хватает на его "сейчас". А завтра это как зима — может будет, а может и нет.

Мыльные пузыри находят своих зрителей по выходным, когда в городе особенно много детей, которые видят чудеса и разноцветную невесомую радость, а не странного мужика, очень уж смахивающего на бомжа. По будням же создателя мыльных пузырей можно видеть на лужайке неподалёку от оперного театра. Возле него лежит картонная табличка с надписью то ли "гадаю по руке", то ли "рассказываю о жизни по руке". Череда событий штука очень условная, причины-следствия можно брать как аккорды, а можно перебором — как восходящим, так и нисходящим. После воплощений в разных временах по разные стороны одних и тех же событий, чтобы лучше их рассмотреть, перестаёшь видеть разницу между произошедшим, происходящим и произойдущим, понимая, что это всего лишь разные ракурсы, так что неважно, какая там надпись.

Люди проходят мимо, посмеиваясь про себя над странным человеком, но не отразив это ничем на лице (так уж они привыкли). Ну что им может рассказать этот бездомный, пытающийся заработать на бутылку пива таким странным способом? Ладно там цыганки, они хоть вписываются в стереотип — раз цыганки, то гадают, пусть даже и отбирают под цыганским гипнозом деньги при этом. Им можно. А тут несуразица какая-то. Во-первых, почему мужчина? Гадалкой же должна быть женщина, а этого как называть вообще? Гадалк? Гадун? Хотя, раз по руке, сойдёт за хироманта. Но хиромант же должен быть солидный и загадочный, желательно в плаще вообще. А это кто? Совсем не тот образ. И люди идут дальше. Но несуразный хиромант совсем не расстраивается. Просто сидит, улыбаясь, греется в лучах летнего солнца и отдыхает. Когда ещё так отдохнёшь?

Источник изображения: https://pxhere.com/en/photo/834787
Также опубликовано в моём блоге: http://www.liveinternet.ru/users/dron_shimoda/post418731039