19.03.18

Мне сегодня друг один написал,
Что каких-то 313 недель,
И шесть лет прочь улетят,
Унесет их к чертям метель,
Сумасшедший вихрь сметёт
Как пыль,
Как опавшую наземь листву.
И я знаю, что все пройдёт,
Всё имеет свою черту.
Но все эти дни, все эти года –
Это наша с тобою жизнь.
И она, к сожалению, одна,
И она для нас не пыль,
Не опавшая осенью наземь листва,
Не прошедший когда-то дождь.
Она – всё: и снег, и листва, и дождь;
Она – всё, чем в ней живёшь.
Всё, что любишь, что ненавидишь в ней.
Так пускай не летит, а идёт;
Это всё-таки будет намного честней –
Кожей чувствовать каждый год.
Пусть проходят дни, собираясь в года,
Пусть метелью метёт январь,
Пусть встречает нас каждый год весна,
Как встречала других встарь.
И все эти шесть хоть каких-то лет,
И еще десяток-другой,
Проживем сами, жизнью своей,
Своей собственною судьбой.