Вечер

Источник

Я писал песни на альбом листе,
Практически алмазом, из графита не получился алмаз.
И песня моя, ластиком смазана уже.

Пустой листок, следы не рождённого куплета,
Были стёрты ластиком, начертания поэта.
Ты не услышишь песни этой, всё идёт к верх дном!

Гитара в углу, одна скучала, третья струна всё дребезжала.
Уперся я в стену, гитара в руках.
Опять, рождение куплета в моих устах.

Душа поёт, рвётся на свободу, вылетают не принуждённые ноты.
Забытые песни, в тот час вспоминались,
Рвались струны, соседи боялись.

Друзья, как могли помогали,
Пел песни, рвал струны, всё писал и писал.
За всё это время, альбом бы создал.

Да куда эти песни, если не кому петь,
А пойдём мы к чёрту, с ним нам гореть.