Автор: Deacon Sherola
Когда ты не ищешь ни бледного солнца,
что шарит, как нищий, в раздавшихся тучах,
ни желтых огней в трех любимых квадратах,
что шлют с высоты отколовшийся лучик,
тебе безразличны холодные ливни,
облезлые ветры, сквозные, как стрелы.
Лишь нервный озноб, точно Морзе, по телу:
скорей бы стемнело!
От близких запрятать за плотные шторы
все то, что не скажешь в осенние ночи.
Царапину лечишь словами, слезами –
глубокая боль проживается молча.
Заплаканный город – сомнительный спутник
для тех, кто устал от осенних истерик.
Быть может, в апреле ты выйдешь за двери.
Научишься верить.
Колеса фортуны, точнее, покрышки,
отправишь в канаву, начнешь все сначала.
Рубцуется память морскими узлами,
пока не дойдешь до другого причала.
И, может, однажды вы встретитесь снова,
немного иные, но все же...
Но все же
знакомый озноб пробегает по коже.
Как больно-то,
Боже!
