Автор: Kris Møklebust
в счастье это не верил ни разу, не ждал ее, просто так получилось: мы вместе, она и я.
третью осень подряд разлетается воронье, и туман приползает и шепчется, как змея. третью осень подряд я иду за ней в темный лес, ускользает во тьму алым пламенем яркий плащ – я иду столько дней, чтоб настигнуть ее во мгле, и я вижу – она мой спаситель и мой палач, мой подарок, мой рай и мой самый кошмарный сон;
просто так получилось, смотри, все инстинкты в прах.
у таких, как она, не бывает кошмарных снов,
но меня они каждую полночь приходят жрать.
у любви моей волосы цвета степного льна, что горят на закате не хуже живых костров; у нее на предплечьях по шраму (хотел бы знать?), она просит меня – если любишь, то дверь закрой...
у любви моей руки всегда холодны, как лед.
у любви моей сердце не бьется который год.
