Комната

 Я больше всего скучаю
По обычным вещам.
По снятой футболке твоей
Возле кровати.
По вечнозабываемым тобой
Ключам.
По твоим «а знаешь?...» -
Что всегда некстати.
Я смотрю в ту комнату:
Но, там нет тебя и
Меня.
Только чашки и ложки,
Платья и кеды.
Правда, ведь странно, то
Что ни разу, заметь,
Мы не готовили суп к обеду.
Так вот, значит,
В той комнате не было нас
Никогда,
Только стулья, диван,
Стол и пару шкафов,
Ну, еще был графин и
Кальян… это да.
Но не я:
Я лишь зритель тех снов.
Мне сейчас все то время
Кажется сном.
Ни плохим, ни хорошим
А таким, что утром не вспомнить, забыть.
Из «тогда», есть лишь
Вещи,
Да вид за окном -
А нас там не может быть.
Но, скучаю порой по тому
Что осталось
В пробуждении от тревожного сна:
По порядку, в котором тарелки валялись,
По отсутствию занавесок окна,
По шкафам, что забиты
Твоими вещами, так,
Что плотность в них больше
Чем у железа,
И как обувь сбивается в стайки у двери -
Твои туфли все время не в очередь лезут.
Там были лишь вещи,
Но не было нас.
И черт его знает, где мы пропадали.
Но, я улыбаюсь.
В который раз
Мимо идя
Голову поднимаю.
6,05,2014.