Мои поэты (Окончание)

(С)

 Блок

     Блок выбрал меня сам, в отличие от всех предыдущих поэтов, которых мне представляли близкие люди.
    Одна из многочисленных командировок превратилась в жизнь отшельника. Мои напарники под разными предлогами, кто сам заболел, у кого жена, потихоньку исчезли, оставив меня одного. До ближнего вахтового поселка было около пяти километров, поэтому я видел людей лишь раз в день, когда ходил на обед. Ни радио, ни тем более телевизора, конечно, не было, человеческую речь мне заменили монотонно гудящие прибора и шумящие от ветра деревья. Тишина, стоящая вокруг завораживала и навевала мысли о величии мира.
    Через пару дней, я уже разговаривал не переставая, сам с собой, лишь бы не слышать этой тишины. Через четыре дня окончательно погрузился в себя, вздрагивая от малейшего шума, происходящего во внешнем мире.
     Подобрав огромный моток изоляционной ленты для газопроводов, я резал ее на кусочки и клеил их на стены, создавая, таким образом, причудливые картины, не понимая для чего мне это надо.
     Через неделю, я случайно обнаружил в углу книжку с несколькими вырванными страницами, очевидно используемую, жившими здесь до меня людьми в качестве туалетной бумаги. Это была книга стихов Блока. Особой любви к поэзии я не испытывал. Мои предпочтения находились в области прозы с динамичными сюжетами, детективами, фантастики.
     Библиотечные фонды вагончика насчитывали, лишь один экземпляр, поэтому я ударился в чтение стихов. Я прочитал эту книгу от корки до корки, включая предисловие и техническую информацию о тираже и типографии. И так раз пять.
     Приблизительно с третьего прочтения, я начал понимать туманную поэзию Блока, скрывавшиеся за его недомолвками, эмоции и намеки на возможные чувства. Еще через некоторое время, я стал писать стихи сам, со скоростью хорошей стенографистки.
    Командировка закончилась, но страсть к стихам осталась. Я начал покупать и читать, что только мог, все больше влюбляясь в мир под названием “поэзия”.
    Конечно, я не поэт, я никогда не пытался разобраться в технике, написания стихов, и уж, тем более их как-то редактировать. Так, иногда, в голове сложатся в неказистые строки, рвущиеся наружу чувства.           
    Правда, все реже и реже.

 Все приснилось и исчезло,
как туманный снегопад.
Дико в голову мне лезло
не к селу и невпопад.
Загрустив, закрывши очи,
тупо смотришь вглубь себя.
Распрекрасные Вы ночи,
приходите не любя.
Открываю створки рамы,
Тишиною голося.
В голове родятся драмы
и поэмы на сносях.
Голова – библиотека
ненаписанных томов,
Нерассказанных преданий
и не выплаканных снов.  

Спасибо всем, кто дочитал до конца.