Как скрипкин дом поет моя изба
стихарь новорожденного сонета...
Я ждал ее.
И потому – не спал.
Бессонница – натурщица поэта.
Она придет и ляжет на постель.
Угар свечей с нее одежды скинет…
Я онемею от своих страстей.
И от ее прозрачного бикини.
Я так устал смотреть в цветную ночь...
В которой ни просвета.
Ни покоя.
Я так устал!
Вздремнуть бы я не прочь.
Часок-другой.
Да где заснуть с такою!
Блудницею прокуренных ночей.
Любовницей Есенина и Блока.
В объятьях дум.
Под крышею ночей.
Мне с ней тоскливо.
Но не одиноко.
Когда от боли хочется кричать.
А крика – нет.
Она мой стон потушит.
Она умеет рядом помолчать.
Я перед ней распахиваю душу.
Легко и зло!
Пока она молчит.
Несу ей вздор потерь и покаяний…
И схлынет боль.
И в розовой ночи.
В мой терем словно солнышко заглянет.
Как скрипкин дом поет моя изба
стихирь новорожденного сонета...
Я сон берег.
И потому – не спал.
Я даже думать не хотел.
Об этом.
* * *
@sergen, очень своенравно!!! Вы просто гений стихосложения, чего стоит только одно сочетание Бессонница-натурщица поэта. Браво!!
Не стоит благодарности, lira.
Откуда? Откуда такие образы?
Мозг обручем сжимает, когда читаю это!!!
И чувствую даже не зависть, а собственную ущербность.
Это я себя ущербным ощущаю. Когда не пишу. А пишу все реже...
А это все из старого?
Нет. это не из старого.
Тогда я не заметил что редко))