Когда б вы знали, из какого сора растут стихи, не ведая стыда... А. Ахматова
Мой жребий стар.
И замысел - не нов.
Сводя с ума.
С беспечностью ребячьей.
Стихи мои растут из пустяков.
И сыплются порой из всяких всячин.
Они не врут.
Не жалуют.
Не льстят.
В неразберихе.
В хаосе.
В бедламе.
Стихи мои творят, чего хотят!
Мне лень их петь.
Они - поются сами.
