Сегодня ехал в машине в качестве пассажира. Естественно, работало радио. И оно передавало сначала одну песню на стихи Рубцова, затем вторую песню. Он был бы богатым человеком. Его стихи стали песнями. Они уже вошли в наш национальный код. Это наше национальное достояние. А поэта уже нет больше сорока лет. И умер он трагической смертью. И при жизни много маялся. И не дожил до своей славы. А умер от ножа своей любимой, которой ездил в поля и рвал букеты, которой был "очарован и околдован". Но улетят листья с тополей, и повторится в мире неизбежность. И не только сменятся времена года, но и снова повторится в этом мире любовь. Снова посреди зла и жестокости зародится светлое чувство. Кому-то оно принесет счастье, кому-то беду. Но оно будет возникать вновь и вновь. Пока живы все мы. Пока мы остаемся людьми. И снова нам будут нужны стихи великого поэта. И снова они будут звучат по радио. И снова мы будем вспоминать его. И почему так несчастны люди, которые выражают свои чувства великой поэзией. Все поэты умирают очень быстро и несчастно. Словно, какая-то напасть ходить за ними. Словно бы они родились с нелепой печатью. И времена, и страны, и города - все может быть совершенно другим, даже цивилизация. Но поэты будут уходить рано. Но оставлять по себе светлую тоску. Люди могут не знать их имена. Но они знают их поэзию. Это ли не самый главный памятник, прочнее всякой бронзы? людская память, людская душа, куда вмешаются светлые поэтические строки.
Не завидуйте поэтам - их жизнь коротка. Но наслаждайтесь их поэзией. Ибо она принадлежит всем нравам. И она выше всего, ибо поэзия вдохновлена Богом. Песня закончится, будет новая песня, но к настоящей песне хочется возвратиться вновь и вновь. Поэтому и живут они вечно. А их создатели бедные, но, быть может, самые богатые люди.
Печаль по поэтам.
Вам может быть интересно
Печа(л)ь? Или печа(т)ь?
Ага, понял - печать....