Из года в год, рисуя мой портрет,
душа замкнулась. Но не одичала.
Она оцепенела, как мольберт.
Как верная морячка, у причала.
В затмении намерений благих
я раздражаю преданную душу.
Ей нелегко дается каждый штрих,
она устала мои бредни слушать.
И продолжает молча наблюдать,
как я беснуюсь, «буквоедства» ради…
Характер уловить – не в морду дать,
без поцелуя в темечко, не сладить.
…Мой образ новоявленный готов!
Он, несомненно, выполнен с душою.
Гляжусь в себя, и не хватает слов –
какое сердце у души большое!
Как точно пригвоздить она смогла
мою невыразительную позу!
И все мои никчемные дела,
и хлопоты пустые, и прогнозы…
Весь день, обескураженный, стоял.
Перед собой. Боясь пошелохнуться.
Впервые сознавая, что устал.
Хоть спал всю жизнь. И не хотел проснуться.
Sergen
