Из цикла "О ПОЭТАХ И НЕ ТОЛЬКО"
Мне так хотелось не писать,
Не уходить в начало лета,
Но воды вешние согреты
Огнём души, и сон опять
Уходит прочь... и крутит прядь
на пальце Муза осторожно...
Мне так хотелось не писать,
но, право, это невозможно…
