_Из цикла "ДИАЛОГИ" _
В.Б. – Вера Бутко
С.М. – Сергей Мироненко
В.Б.:
Колядовала вьюга под окном,
Стучала в стекла веткою каштана,
А мы с тобой сидели за столом
И обсуждали Ги де Мопассана.
В который раз наполнило фужер
Домашнее вино из голубицы.
Другие гости разошлись уже,
А мы все не могли наговориться.
Я раскраснелась. Я была пьяна.
Ты рассуждал о скептицизме Юма,
А я балдела просто - от вина,
От умных слов, от твоего парфюма...
Шальная мысль: "А почему бы нет?"
И как ответ – кольцо на безымянном...Меж нами стол и вековой запрет
И Библии, и Торы, и Корана.
С.М.:
Условности и правила игры
И Библии, и Торы, и Корана
Не вечны – просто чуточку стары
И бесполезны, если в сердце рана
И Словом истекаешь до зари,
Исполнив назначение Поэта…
Над нами звёзды и закон внутри
Сильней людского древнего запрета…
В.Б.:
Себя сковав запретами богов,
Живу вполсилы, по шажку ступая
И кипами исписанных листов
Пестрит порою комната ночная.
А так хотелось просто перестать
Хорошего придерживаться тона,
И с тем, кого так стыдно целовать,
Пить каберне
И преступать законы...
С.М.:
Связав себя придуманным людьми
Канатом (или тёплым одеялом?),
Не можем оторваться ни на миг
От жизни, что постыла и достала.
Запрет дарить тепло, запрет цвести,
Несём, скрепив стыдом, но не нарушив.
Но сквозь бетон табу прорвётся стих:
Создатель не вводил запрет на души!
В.Б.:
Мы всё же не по воздуху плывём,
И как опора нам нужны законы.
Пробьётся ли росток через бетон,
Когда не будет этого бетона?
Веду дрожащим пальцем по ключу,
Но до замка дотронуться не смею.
Держаться рамок я себя учу.
А выходить за рамки я умею.
С.М.:
Да, в них удобно – это признаю,
Тепло, светло, намечена дорога.
Построив трудно клеточку свою,
Хотим от мира, в общем-то, немного:
Горячий кофе, общая тетрадь,
И за окном чтоб ночью было тихо,
И, что пришло, не прятать – отдавать,
А это, как ни кинь, – за рамки выход.
В.Б.:
Горячий кофе, общая тетрадь,
Стихи верчу я, рифмами играя...
Вы отдаёте. Я учусь вбирать.
Слов требует душа полупустая.
Нарушив вновь молчания обет,
До болевых дотрагиваюсь точек.
Я не поэт. Ни разу не поэт.
Меня хватило лишь на восемь строчек.
С.И.:
О боли даже мыслей не хочу,
Простите, что слова бывают колки.
Слоном в хрустальной лавке Ваших чувств
Кажусь себе: движенье – и осколки.
По ним идти, назначил, видно, рок,
Разбитых клеток оставляя створки,
Но в тонком мире он укрыть не смог,
Что в нашем будут значить три восьмёрки.
22.03.2017
