о боги боги мои

 ...а потом опять приходит период, когда ты мучительно жалеешь, что пока еще не стала старухой с деменцией. Такой, знаете, что завела себе пятьдесят кошек, нянчится с ними, как с деточками, кормит их чем бог подаст или мясом со своей старой жилистой ноги, обутой в стоптанную бальную туфлю. Старухой в шляпке с перьями и вишенками (они самозарождаются в старушечьих шкафах, эти шляпки, я это знаю точно, потом расскажу, откуда), с сорока тяжелыми перстнями на артритных пальцах, с ярким лаком на обкусанных ногтях, с шаловливой улыбкой нимфы (все любят печеные яблочки, детки). Старухой, променявшей благопристойную смерть на веселое герметичное безумие, в которое ушла, как уходят молодые мужчины в бой, а молодые девы – в любовь, туда, к настоящим кошкам, туда, к вымышленным возлюбленным, туда, в вечный сумеречный карнавал, на котором можно есть сколько угодно мяса и конфет, разрисовывать стены масляной краской и быть счастливой счастливой счастливой как первые боги, о боги боги мои…
Чтобы не видеть не знать не слышать не помнить и не понимать вот эту всю ХУЙНЮ, что творится вечно вокруг, вечно.