О материнской зависти

Не знала. И – не хотела знать,
Какой подвернется упырь-зять.
Нажива б – ладно. Да что с нас взять?
Не доктора наук мы. Не знать.

Даже – не червонный валет,
Что ужом заползает под плед,
Когда гадаешь – и вдруг разлетелось
Меж пальцев. Имя ее – Стелла. 

В детстве – мечтала стать академиком.
В апреле – дочь выходит за демона.

Верь ей? Не верь? Притворится простушкой…
У зятя все номера на прослушке.

Волосы в пепельный травит…
Кошмар.
Я ей – «Масло вон, травы…»
«Мам!

Вниз головой –
И не ищи меня».
С лентой и с булавой
Ты. «На щи менять
Зачем разрешила талант?». Ладно.
Отправьте меня на девятый круг ада.
Благо, зять там стоит, как атлант.
Стелла, что ты несешь -  «талант»...?!

Я до сих пор не смогла простить ей
Выброшенное в окно сито,
Фартук сожженный. Стелла бежала
От нас… «Как по ребру кинжала.
Узкому, острому, тонкому, страшному».
Зять – чемпион по рукопашному.

Стелла, доченька, обернись.
Выпал туз остриём вниз.
Апрель тебя охмурил, Стелла.
Зуб за зуб. Тело за тело.
Пальцы за кольца. Око за око.
Не было – эх! – меня около
Когда улыбнулся тебе он, сирый…

Стелла. Убью. Быть нельзя красивой.