Настоящие ценности

Случай произошел со мной в Питере. До сих пор время от времени размышляю о произошедшем. 

Мы приехали в Питер где-то в восемь вечера. Проехали до этого 1500 км без остановки, меняясь с товарищем рулем. Бросили машину возле хостела и пошли прогуляться по Невскому. Товарищ решил зайти в какой-то шмоточный магазин, а я остался курить на улице. Чуть дальше от входа на витрине этого магазина, с уличной стороны сидел мужичок лет 50-70, бомжеватого(очень) вида: На ногах рваные советские кеды, рваная рубаха годов сороковых наверно, брюки все штопаные-перештопаные, длинная борода и волосы. При все при этом, вещи были не грязными и волосы с бородой тоже - чистыми и вычесанными. За спиной у него, так же как и по бокам, на витрине магазина и на тротуаре были расставлены картины, по всей видимости его кисти, а перед ним лежала шапка - для денюжки. 

Для меня как для человека не подготовленного к высокому искусству они выглядели так, что как будто кто-то под бутиратом пытался нарисовать что-то очень интересное, но понятное только ему одному. Чтобы было наглядней что-то типа этого:

Ну так вот. Стою я подаль, рассматриваю картины, пытаюсь понять и прочувствовать всю суть высокого искусства, но не выходит. И тут я заметил мужика, который шел по улице по, такой весь красивый - дрогой плащ, ботиночки блестят, платок на шее, в руках зонтик-трость. Ну прям карикатурный джентльмен. Поровнявшись с мужичком, он остановился и начал разглядывать произведения. Между ними завязался диалог, из которого я просто не понимал ни слова, но говорили они о живописи - о "раннем Пикассо" (все что я запомнил)) и тому подобного. Закурил вторую. Пообсуждав что-то, минут с пять, между ними произошел такой диалог:

- Я хочу купить вот эту, сколько? 

- Она не продается.

- (Смеется) Я готов заплатить дорого за нее, она мне понравилась.

- Нет-нет. Картины вообще не продаются, ни за какие деньги.

Улыбка человека сошла на нет, и лицо стало задумчивым на некоторое время. После чего он поднял брови вверх, выдохнул, достал портмоне, высунул от туда купюру в тысячу, положил в шапку и пошел дальше.

Я стою как вкопанный. Не понимаю - что происходит. 

"Какой-то бомж отказывается от денег за свою мазню? Бред какой-то. Сюрреализм!) Да не, не может быть. "- промелькнуло в голове. 

Вышел мой товарищ - прикупил футболку и мы пошли дальше. Прошло уже лет семь, а я постоянно вспоминаю того мужичка, для которого не материальные ценности были по настоящему, а не на словах, дороже материальных. И мне становится немного стыдно.