Жил однажды в далёких горах юноша по имени Алан. Он родился в маленькой хижине у подножия, где отец его всю жизнь рубил лес, а мать ткала грубую ткань. С детства Алан слышал: «Наша кровь — кровь дровосеков. Выше не прыгнешь».
Когда ему исполнилось восемнадцать, он поднялся на высокий перевал и увидел, что дальше пути расходятся.
Одна тропа была широкой, утоптанной тысячами ног. По ней легко шёл скот, ехали телеги, а по обочинам стояли тёплые дома, где путников кормили и пели песни. Но чем дальше она уходила, тем больше становилось на ней пыли, а в конце, говорили люди, она упиралась в большое болото, где все телеги рано или поздно увязали.
Вторая тропа была узкой, почти незаметной. Она круто уходила вверх, между острых камней и колючих кустов. По ней редко кто ходил. Но те, кто возвращался, рассказывали, что за перевалом лежит долина, где земля сама рожает хлеб, а вода светлая и сладкая.
Алан долго стоял на развилке. К нему подошёл старый пастух, опирающийся на кривую палку.
— Куда идти, дедушка? — спросил юноша. — Говорят, моя судьба — быть дровосеком, как отец.
Старик улыбнулся морщинистыми глазами.
— Смотри, — сказал он и указал на землю.
Под ногами Алана лежал обычный камень. Пастух слегка толкнул его носком сапога. Камень мог скатиться как влево — на широкую тропу, так и вправо — на узкую. Всё зависело от одного маленького толчка.
— Каждый день, — продолжал старик, — жизнь кладёт перед тобой такой камень. И каждый день ты решаешь, куда его толкнуть. Твой отец толкал его всегда в одну сторону. Это был его выбор. Но ты — не он. У тебя есть руки. У тебя есть сегодня.
Алан посмотрел на широкую тропу. Там было тепло, привычно, и сразу слышались голоса людей.
Посмотрел на узкую. Там было страшно, колени уже дрожали от одной мысли о крутом подъёме.Тогда он сделал шаг.
Он выбрал узкую тропу.
Прошли годы. Алан стал известным мастером, который строил мосты через пропасти. Люди приходили к нему и спрашивали:
— Как ты, сын простого дровосека, смог подняться так высоко?
Алан отвечал:
— Потому что когда-то на перевале я понял простую вещь:
у каждого человека всегда есть выбор пути. Даже если весь мир говорит, что выбора нет. Даже если тропа едва видна. Даже если первые шаги даются через боль.
Судьба — это не дорога, по которой тебя ведут.
Судьба — это то, как ты выбираешь идти.
