...... У меня есть исскусство .....

Никто ничего о нём не знал. Ровным счётом ничего, кроме того, что он свободный художник рисующий портреты. Он всегда носил с собой холщовый рюкзак с толстыми рулонами бумаги и подсохшими масляными красками .......

Я очень любила прогулки по го городу и часто видела его среди других художников. В тот день они встретились вновь. Он, как всегда, коротко кивает мне. 

- Как дела, дорогая ? - хрипло спрашивает старик, устремляя взгляд в небо. 

- Хорошо, спасибо, - вежливо откликаюсь я. - Скоро сессия .....

- Небо красивое какое, - прерывает меня художник. - Посмотри-ка.... Гамбургская синь. 

- Что это ? - интересуюсь я.

- Берлинская лазурь .... Прусский синий, милори, - усмехается он.

Недоумённо смотрю вверх. Должно быть, это синий цвет ..... Интересует другое: где же он мог его увидеть, когда небо - тёмно-серое, пасмурное, привычное для осеннего дня ?

 Изображение 

- Посмотри же! Там пробивается лучик солнца, - произносит старик, щуря глаза. Где это он увидел солнце сквозь пелену мрачного неба ? Наверное, это особый взгляд художника. 

- Как вы поживаете ? 

- Что я ..... стар уже. Пальто обветшало, денег на новое нет. Глупости, что все художники - бессребреники, - смеётся он, обнажая ряд желтоватых зубов. - Мне только и осталось, что рисовать.

Недоумённо киваю в ответ - художник кажется мне всё более странным. Мы словно существуем в двух разных мирах. Кстати, где то на антресолях завалялась старая зимняя куртка ......

- Вечер какой хороший, - говорит он при следующей встрече.

Неуверенно протягиваю художнику тёплую куртку. Тот с опаской изучает её и хмурит брови.

- Спасибо, но не стоило.

- Возьмите, наступаю морозы, - чувствую себя не ловко.

- Ты добрая девочка, но не надо меня жалеть, - твёрдо говорит он, - у меня тоже есть семья.

Широко распахиваю глаза и удивлённо смотрю на художника. Он улыбается, задумчиво глядя вдаль. 

- Кисточки и краски - вот мои родственники, - посмеивается поворачиваясь в мою сторону. Я лишь вежливо улыбнулась ему в ответ.

- Ты права, лето уходит. А трава ещё зелёная. Вот мой любимый клён стоит, покрытый янтарно-золотыми листьями .... Ах, осень ! Какие листья на моём клёне, а ? - улыбается он. 

Да уж, художники народ странный, видят жизнь там где её нет. Пожухлый клён давно уже опал, и листва яркими пятнами лежит под его стволом.

Тем временем старик вынимает из рюкзака бумагу, раскладывает её на газете и принимается за рисунок. Набрасывает контур неба, добавляет облака. 

- Облака сегодня - что сахарная вата. Воздушные и белые-белые ......

А он всё таки действительно чудной, ведь на небе не было ни единого облачка.

Наступило время сессии. Мы не виделись, кажется, лет сто, хотя прошла всего неделя. Накидываю куртку и иду к тому же месту как и всегда. Всё на месте: деревянный мольберт, рюкзак, шерстяные варежки. Только хозяина нет.

                                                                      Изображение 

Не было его и на другой день, и на пятый, и на восьмой. Вспоминаю, что у старика была комнатушка. Отыскиваю бумажку с адресом (<< приходи на чай >> ). Пришла к его дому, осторожно звоню в дверь.

- Вы кого то ищите ? 

Я оборачиваюсь. Рядом стоит женщина.

- Да, - подбираю слова, - здесь вот жил ......

- Художник ? - подсказывает она- он сьехал. Говорят, его в интернат забрали, он же совсем один был. А вы, наверное та самая студентка про которую он мне рассказывал. Подождите. Женщина оценивающе смотрит на меня и исчезает в квартире. Возвращается она с небольшим свёртком.

Я нетерпеливо начинаю шуршать бумагой. Передо мной - пейзаж: синее небо, пушистые облака. Совсем как живые, но совершенно непохожие на те, которые проплывали в прошлую встречу.

И тут меня осеняет внезапная догадка ........ Я бережно заворачиваю рисунок в бумагу, прижимаю к груди и быстро выхожу из подьезда. Оказывается старый художник был почти слепым .....