О-о-о-о…
По пыльным тропам, где ветер поёт,
Шагаю налегке, рюкзак за спиной.
В кармане — три рубля и старый билет,
А в груди — блюз, что никогда не умрёт.
Не ищу я дома, не ищу я рая,
Мне милей рассвет над чужим полем.
Каждый шаг — как нота, каждый вдох — аккорд,
Жизнь сама играет, а я лишь пою под неё.
Блюз живёт в сердцах тех, кто любит жизнь,
Кто целует ветер и обнимает пыль.
Кто не боится ночи, не ждёт тишины,
Кто просто идёт — и в этом вся суть.
О-о-о, блюз в крови, блюз в подошвах ботинок,
Пока ноги ноют — душа не спит ни минутки.
Под старым мостом ночевал с бродягой,
Он мне сыграл на гитаре с тремя струнами.
Мы пили дождь из жестяной кружки,
И смеялись так, будто завтра не будет.
В глазах у него — все города и моря,
В морщинах — карта всех дорог без названия.
Он сказал: «Сынок, пока сердце стучит в такт,
Блюз не отпустит — и слава богу, что так».
Блюз живёт в сердцах тех, кто любит жизнь,
Кто целует ветер и обнимает пыль.
Кто не боится ночи, не ждёт тишины,
Кто просто идёт — и в этом вся суть.
О-о-о, блюз в крови, блюз в подошвах ботинок,
Пока ноги ноют — душа поёт громче всех.
Пусть другие ищут золото и покой,
А я ищу только новый поворот.
В каждом прощании — начало чего-то,
В каждом «здравствуй» — старый добрый блюз.
Блюз живёт… в тех, кто любит жизнь…
В тех, кто скитается пешком…
Пока бьётся сердце — будет звучать
Этот вечный, тёплый, дорожный блюз…
О-о-о-о…
