В полутёмном баре, где дым стелется низко,
Старый негр в шляпе играет на гитаре.
Струны стонут, как ветер над Миссисипи,
И в каждой ноте — правда, без прикрас и фальши.
Он не кричит «я счастлив», он не врёт про рай,
Он просто говорит: «Мне больно, но я здесь».
И в этой боли, в этой синеве и грязи
Вдруг открывается то, что никто не ищет.
Блюз находит истину жизни,
Не в словах проповедника, не в книгах мудрецов.
Он берёт твою боль, твою злость и твою тишину
И превращает их в свет — холодный, но честный свет.
Блюз находит истину жизни
Там, где ты уже думал, что ничего нет.
Ты потерял работу, любимую, дом,
Сидишь на крыльце, а в руках — пустой стакан.
И вдруг из радио вылезает этот стон,
И ты понимаешь: ты не один в этом аду.
Блюз не обещает, что завтра будет легче,
Он просто садится рядом и молчит с тобой.
А потом тихо шепчет: «Смотри, ты ещё дышишь.
А значит — ещё есть смысл, даже если он пустой».
Блюз находит истину жизни
В трещинах сердца, в разбитых зеркалах.
Он не украшает, он не сглаживает углы,
Он просто показывает всё, как есть — и этого достаточно.
Блюз находит истину жизни
И отдаёт её тебе бесплатно, без обмана.
Когда все маски сброшены, когда нет больше сил врать,
Когда остаётся только ритм и синяя тоска —
Вот тогда блюз поднимает голову
И говорит тихо: «Вот она. Твоя правда. Живи с ней».
Блюз находит истину жизни…
И оставляет её лежать у твоих ног.
Бери, если хочешь. Или оставь.
Но теперь ты знаешь.
Теперь ты знаешь.
