Ночные бредни

Осознавать, что из тебя никогда не выйдет настоящего писателя – совсем не прискорбно. Но писать периодически – редко, но – в запой, я, всё-таки могу себе позволить. В прежние времена меня назвали бы бумагомаракой, теперь же никто не узнает о содержании обыкновенного текстового документа на жестком диске моего ноутбука. Текстовые файлы «весят» мало, бумага цела. Как говорится, ни одно дерево не пострадало в процессе, все довольно рукоплещут.
А теперь к главному: зачем всё это? Я тоскую? Соскучился? Или просто голоден?
Должно быть, всё это – вместе. Я пью приторно-сладкий компот, жую сухари – всё, что нашлось у меня из еды и смотрю в непривычно пустынную и безразличную ночь мегаполиса. Заржавевшее от городского зарева ночное небо нависло так низко, будто его и нет вовсе. Будто мы оказались в огромном ангаре, а все рейсы задерживаются из-за непогоды, или других отмазок, словом – все устали ждать и уснули. Остался стоять и надеяться только я – как был, в пижаме и с кружкой в руке.

А вот и ответ: они продолжили жить дальше, а я прочно застрял в прошлой пятнице и никак не могу выбраться из неё.