Наброски в черновике: Витёк

Каждый раз начиная писать, я волнуюсь. Ведь читатель всегда ждет интересного, а кто знает, что интересно в данную минуту данному читателю? Не хочу разочаровывать. Ведь у самого случается так, что потратив пару часов на чтение произведений интернетовских авторов, в итоге понимаешь, что ничего не получил взамен потраченного времени. И всегда очень радуюсь, когда автор удивляет. Вроде бы и не ожидал уже от него ничего, а тут бах и вот оно! Но, чтобы наткнуться на такое золото, нужно перелопатить гору пустой руды. И часто бывает, что никакого золота так и не находишь. Но читая восхищенные отзывы оставленные другими читателями, начинаешь сомневаться в своей адекватности.

Или этот Мир реально сошел с ума? Заходишь на страницу очередного «гения» и дух захватывает от количества произведенного им… как бы помягче выразиться… Пусть будет просто — произведенного им. Тысячи произведений! Несколько тысяч песен! А сколько лайков и «спасибо»! И в очередной раз взяв «лопату в руки» начинаешь вчитываться в эту руду. А потом вслушиваться. И с каждой песней становится все скучнее.
Блеклые мелодии, «задушевный» неразвитый голос. А слова! Просто умопомрачительно банальны. И вновь осознаешь, что чуда не случилось, и все эти горы оказались пусты. На их поверхности, правда, очень выгодно блестят все эти гифки и открыточки с цветочками и котиками. Как на могилке. И ведь не скажешь автору, что пишет он кисло, и песни его совсем не песни, а заготовки для оных, потому что человек же, скорее всего, старается, и он не виноват, что бог таланта не дал. И так вот посидишь над этим холмиком псевдоискусства и вздохнув идешь дальше. А потом у меня спрашивают: почему я не оставляю комментариев под прочитанным? Потому, ребята, потому. Не имею привычки обижать бесталанных, их и так бог наказал, а тут я еще со своими правдивыми словами. Нет уж, пусть пишут, пусть поют, может быть однажды и их пустая руда родит истинный бриллиант.
Витек вышел из дома когда вечер превратился в ночь. Если бы не курево, то никогда бы не поперся в такую погоду на улицу. Зима. Февраль. Ветрище!

«Когда-нибудь мои песни будет петь вся страна. Я точно это знаю. Главное верить в себя. Брюс верил и все поверили в него. И он смог. Смогу и я... Надо же какой противный северный ветер. Гитара не строит совсем, хорошо бы струны поменять. Еще пару песен и альбом будет готов. Первый. А потом будет второй. А потом… А потом никто не знает, что будет.»

Подойдя к киоску, парень ткнул пальцем в стекло, показав продавщице именно ту пачку сигарет, ради которой он вышел в ночь. Отойдя от торговой точки несколько метров он закурил и положил пачку в карман. Где-то на небесах с этой самой секунды включили обратный отсчет.