(отрывок из дневника)
Мы ночевали у журналиста, который вёл колонку криминальных новостей на каком-то новостном сайте, его звали Джерри.
В Детройте, где полиция работает, как какой-нибудь европейский продуктовый магазин, до 17:00, вести такую колонку достаточно просто, так нам Джерри и сказал: "Раз плюнуть".
Не слишком безопасно, но просто -- каждый день в городе кого-то убивают, и полиция не спешит на место преступления: трупы лежат до утра, часов до 9-ти, когда у копов начинается рабочий день. Разумеется, перед этим Джерри успевал смотаться на место преступления, всё там как следует обфоткать, потрогать и разнюхать, и к обеду тиснуть свежую статью. Он рассказал, что однажды трупы пролежали в доме несколько дней, потому что местные думали, что это сами копы, которые зачем-то там работали под прикрытием, нарвались на банду и были повержены. Всё время, пока они там лежали, дом непереставая грабили, потом устроили в нём какую-то дьявольскую вечеринку, и созгли, так что когда на место приехали, наконец, настоящие копы, делать там было уже нечего -- те быстро закрыли дело, списав запеченные трупы на пожар.
Да, местные это примерно на 90% негры -- ночью, если они не улыбаются и молчат, их почти не видно на улице. Впрочем, молчат они редко, так что ночью негров, как правило, слышно намного лучше, чем видно.
Так вот, Джерри жил в окружении заброшенных домов и участков, освобожденных под какой-то завод, который так и не построили. Дом его торчал среди замусоренных пустырей, как одинокий зуб во рту кошея бессмертного. А примерно в трёх блоках от него проживали негры, негры и еще раз негры. Ночью он запирал все двери и окна, как Уилл Смитт в фильме "Я, легенда", когда он ныкался от зомби. Утром, правда, всё снова было нормально, крики и выстрелы стихли, и Джерри даже смог выйти на улицу и найти где-то нормальный кофе, что для Детройта большая редкость. Обычно, кофе в США продаётся повсюду примерно одного среднего качества, но только в Детройте мы увидели заваренные в решетку палатки а-ла наши девяностые, с дуплом, куда черный детройтский народ совал деньги и получал взамен сникерсы, ну или что там, крэк, гашик, травку и кофе. Разумеется, кофе в Детройте препоганейший даже по американским меркам.
Утром мы поехали в центр.
Эта часть города в США обычно называется "даунтаун", здесь колосятся небоскрёбы и тусуются белые воротнички. Днём жуткие пробки. Но только не в Детройте, здесь мы видели, как по самым центральным улицам даунтауна, презрев разметку, светофоры и робкий трафик, раскатывались на роликовых досках какие-то обдолбыши. Никто не сигналил, всем до лампочки. Хотя кому "всем", кроме них там и не было то никого...
Самой мощной достопримечательностью города можно считать заброшенный вокзал, эпический размер которого столько же внушителен, как и упадок, в котором он сейчас находится.
Детройт умирал примено одновременно с американским железнодорожным транспортом. Стремительно и кинематографично. Этот вокзал закрыт, но если дать на черную лапу охраннику -- он пустит сделать пару постапокалиптичных фотографий. Посмотреть на пыль и представить былое величие, когда в городе жили несколько миллионов белых, а не три сотни тысяч черных, как сейчас.
Из хорошего -- исторический музей города.
Детройт был когда-то столицей автоиндустии США, и если бы не фотографии в этом музее -- не поверишь.
Что еще делать в Детройте? Черт его знает, лучше всего открыть навигатор, ткнуть в музей Генри Форда, а потом свинтить в Чикаго, до которого на машине часа четыре, или около того.
