Автор: Я Дмитрий Стаин
МОЯ Группа: Вконтакте
- Глава 1
- Глава 2
- Глава 3
- Глава 4
Глава 5
Наверняка каждая девушка испытывает колоссальное удовольствие, когда за ней ухаживают и окружают своей заботой лица противоположенного пола. Когда мне было пятнадцать лет, я влюбилась в одного мальчика. Эти чувства были взаимны и, однажды, дело дошло до поцелуя. Не знаю почему, но стоило моим губам прикоснуться к его, как подобно кислоте, я сожгла кожу на его губах за доли секунды, и спустя мгновение упиралась губами уже в его зубы. Парень закричал от боли и отшатнулся от меня. Конечно, ему оказали первую помощь, и даже попытались восстановить часть плоти, но его лицо так и останется обезображенным до конца жизни.
Но сейчас далеко не тот момент, когда мне уж больно необходимо мужское внимание, тем более в таком огромном количестве. Эти аферисты в костюмах от Кутюрье, один из них, который похож на студента, другой – странный зеленоглазый парень, у которого взаимная ненависть к этим ребятам в черном. Ну и сами эти парни в черном …не находите, что слишком много для меня одной? Тем более последние были настроены ко мне явно не дружелюбно.
Хватаю за лицо сидящего рядом с собой парня. Его дружки бросаются на помощь, и я уже приготовилась оставить беднягу, попавшегося под руку, в покое, чтобы подарить другим джентльменам прекрасное лицо. Однако парень, который откуда-то знал мое имя, чем-то их пугал, от того круг преследователей заметно сужался.
— Diaboli! adiuva me, - он начинает кричать на незнакомом мне языке, но слова начинают путаться, ибо его плоть начинает трескаться, и в местах, где должна выступить кровь, сыпется что-то серое, какой-то порошок. Что за фокусы? Срываюсь с места и бегу к выходу. Люди покидают парк, лишь оборачиваясь на странных личностей, да парня, который пытается с ними справиться.
Затеряться в толпе не составляет труда, главное бежать как можно быстрее и меньше оглядываться.
В моей голове созрел план. Невероятно глупый, но с высокой вероятностью закончить все сегодня.
Останавливаюсь, и вижу, что ко мне бежит тот парень, который сорвал мою сделку.
Ну, хоть одного психа повяжут для вопросов. Осталось только найти полицию.
Замечаю впереди что-то вроде небольшого рынка. Раньше любила воровать что-нибудь у них со склада. Замки у них были так себе, собственно, как и охрана. Продавцы среди торговых рядов, где сидят в основном пенсионерки, выкрикивают что-то, дабы завлечь покупателя.
— Это тебе не стадион! – Чей-то недовольный голос кричит позади меня.
Останавливаюсь. Боль в левом боку сбила мне весь ритм дыхания. Вижу, что несколько ребят в черном не спеша идут ко мне. Откуда такая скорость? На улице жара, а они в костюмах, с сумками, да еще и в туфлях, которые явно не предназначены для бега.
Сворачиваю за угол, где уже никаких тебе пенсионерок нет. Только пустота, да грязь. Замечаю полицейский уазик, который стоит в тридцати метрах от меня и полицейского возле него, который с ведром в руке намывает машину.
— Помогите мне! – Кричу я, двигаясь к ним навстречу. Он замер на месте. Надеюсь, что сейчас меня не повяжут, и не отправят принудительно сдавать анализы на содержание наркотиков в крови.
Снова оглядываюсь. Те аферисты не отстают, повезло, в дурке не окажусь.
Чуть ли не обнимаю мужчину в форме, но не могу из-за рук. Судя по звездочкам на плечах, у него не маленькая должность.
— Те четверо преследуют меня, - говорю я ему, стараясь изобразить из себя загнанного зверя в угол.
— Успокойтесь, девушка. Разберемся, - заявляет мне полицейский. Щетина на лице, усталый взгляд, и немного мятая рубашка. Видимо, разведен, и вряд ли кто-то ждет его дома.
Он достает автомат, который лежит у него на переднем сидении.
Те четверо, остановились и стали лишь усмехаться. Волосы все, как у одного, черные, словно перекрашенные. Один худоват и в очках. По виду походит на ботаника. Двое других похожи, словно братья-близнецы. Четвертый – самый здоровый из них. Ростом под два метра и весом за сто килограмм. Странно, но я не замечаю того, кто вмешался в мои планы.
Они спокойно направляются ко мне. Мои руки, без потерянных неизвестно где перчаток, были наготове.
— Стоять! Еще шаг и я вынужден буду применить огнестрельное оружие! – Полицейский говорит спокойно, словно перед ним простые подростки старающиеся казаться крутыми. Как бы ни так.
Но тем ряженым идиотам все равно. Раздается звук выстрела. Пуля попадает в ногу худому очкарику. Нормальный человек упал бы и орал от боли, но даже этот, лишь улыбнулся и идет как ни в чем небывало.
Раздаётся автоматная очередь. Пули прошивают тела как нож масло, но им все равно. Это не люди, это явно что-то другое. Патроны заканчиваются, и полицейский достает пистолет.
Один близнец выставляет руку вперед. Полицейский направляет свое оружие на меня, парень изумлённо смотрит на свою руку, которая никак не желает подчиняться. Ударяю по его руке, стараясь отвести оружие от себя, но вместо этого, он подносит оружие к своему виску. Какая я дура, под влиянием страха использовала левую руку.
— Она умерла, а я ничего не смог сделать, - отвечает полицейский, и спускает крючок. Выстрел, кровь разлилась и струйками стекала по капоту его служебной машины.
— Браво! – эти идиоты аплодируют, свистят. Только мне вот не до веселья, чувство вины овладело мною.
— Ладно, Кристина, зачем ты хотела схватить одного из наших, - спрашивает двухметровый бугай, кладя свою сумку на землю. Его примеру последовали и другие. Эти их чемоданы все как у одного одинаковые.
— С чего вы это решили? – Странно, что они спрашивают именно об этом.
— Мы всё знаем. Твои мысли – вот что выдает тебя нам. Каждое слово, каждая эмоция, - отвечает близнец, - только подумай о желании, и, если сделка нам покажется выгодной, мы предложим контракт, - заканчивает его брат.
— А кто вы? – Мой вопрос заставляет их переглянуться.
— Скажем так, мы фильтр этого мира, - отвечает бугай.
— Окей, а подробнее?
Два брата падают замертво, успевая напоследок переглянуться. Бугай оборачивается, но никого нет. Он тоже падает, держась за горло. Очкастый куда-то исчез, причем в прямом смысле, растворился.
Их сумки, темно-бордового цвета, вспыхнули пламенем, оставив горстку пепла после себя.
— Нет, ну любите же вы, девушки, все усложнять, - заявляет кто-то позади меня. Это был тот самый странный парень, который сорвал сделку.
— Это ты их так?! Но…ведь я так и не получила ответов, - заявляю я, смотря на легкий дым, безжизненные тела собирателей и несчастного полицейского.
— Ну, можно сказать, что я. Однако эти четверо вернутся снова. Человеческие тела – лишь оболочка для них. Даже мое тело – это оболочка их неприятеля, которого они разыскивают.
— Оболочка? А кто же настоящий ты? – Спрашиваю я, пытаясь разобраться с кашей, которая образовалась в моей голове.
— Кто-то да есть. Но если угодно, то это тело зовут Дмитрием. Настоящий он где-то под Ватиканом, а я пока тут грешу, - усмехается он, - долго наблюдал за тобой, и готов немного помочь.
— Мне нужно поймать одного из этих вот странных фанатиков, - говорю я.
— Собиратели душ, - заявляет он, - лживые твари, готовые обвести любого вокруг пальца. Очень умны, хитры и крайне опасны. Это были новички, настоящие асы действуют поодиночке, и поймать такого крайне непросто. Однако многие сейчас в изгнании, и прячутся где-то. Такие не опасны, и обладают полезной информацией.
— Так ты поможешь мне схватить одного из них? – Спрашиваю я, надеясь на положительный ответ.
— Не знаю. У меня не так много сил осталось. Однако смогу дать координаты одного из них, - отвечает Дмитрий, - сейчас советую тебе вернуться домой и ждать вечера.
— А как я пойму, что мне делать? – Он протягивает папку. Старые пожелтевшие страницы так и норовят вылететь наружу. От любопытства открываю эту папку. Куча разных дат, при виде которых мне вспомнились всевозможные контрольные по истории, которые я непременно заваливала.
— Давно хотел подарить. Вечером найдешь ответы в почтовом ящике Артема, - отвечает Дима.
— Откуда…? – Но не успела я глазом моргнуть, как уже стою одна посреди четырех трупов, а где вдали слышится вой полицейских сирен. Время сваливать отсюда.
Добравшись до квартиры Артема, я с интересом открыла первую страницу.
— 1741 год – Светлана Преображенская. Первая советница царицы Елизаветы Петровны. Дата рождения: 1715. Дата смерти неизвестна. Причина: пропала без вести. Под всем этим текстом запечатлена картина. На троне сидит царица – полноватая женщина лет сорока. Светлые волосы убраны назад. На голове сияет корона, а платье приятно подчеркивает роскошные формы императрицы и придает еще более величественный вид. Позади неё, стоит девушка…мысли начинают теряться. На картине была запечатлена… Я. Темные волосы, белоснежного цвета платье, усыпанное россыпью драгоценных камней и шикарное колье на шее. Её руки тоже в перчатках, только в кристально белых. Надпись ниже гласила: «Оригинал данной картины был украден в Италии в 2010 году»
— 1812 год. Виктория Громова. Личный шпион Александра Первого. Получила приказ устроить грандиозный пожар в Москве. Задание было выполнено успешно. Дата рождения: 1787 год в семье захудалого дворянского рода. Дата смерти: неизвестно. Пропала без вести. Плененные французы ничего не знали о девушке, и в пленниках её не было.
Черно-белая картинка девушки. Снова изображена я верхом на лошади. Сидя в седле, я стремительно куда-то неслась. Шляпа на голове едва ли не срывалась от большой скорости, а плащ развевался по ветру. Девушка снова в перчатках. Может выглядеть как совпадение, но я чувствую, что эти девушки, похожие на меня…а может это мои прошлые жизни, имели аналогичные моим способности.
Перелистываю дальше.
— 1945 год. Сижу снова я, но уже на земле и в военной форме. Я улыбаюсь, руки снова в перчатках, а них оружие. Возможно, винтовка.
Ольга Бестужева – Советский шпион-снайпер. На её счету – 350 убитых фашистов, среди которых несколько десятков высокопоставленных людей, приближенных к самому фюреру. Второй снайпер после Людмилы Павличенко. После войны пропала без вести.
Прошлое в моих руках. Оно рядом, но в то же время прошли десятилетия, а то и столетия. Монтаж? Прошлые жизни? Сведения о моих родственниках? Не знаю, но ответы должны появиться, и очень скоро.
Дождавшись вечера, я спускаюсь вниз. Ящик Артема был закрыт, а ключ, увы, только у владельца.
Что же, придется ждать. Однако, стоило мне вернуться к лифту, как открылась парадная дверь и на пороге появился Артем. По виду, он был немного уставший.
— А ты чего тут? – Удивленно спрашивает он.
— Давай, открой ящик, - прошу я, возвращаясь обратно.
Он без лишних вопросов открывает его. Там лежит бумажка, где необычайно красивым и витиеватым почерком написан адрес. Бульварный переулок 26. Чердак дома. Возьмите с собой конфеты, он любит сладкое.
— Класс, очередной бред от странного человека, который представляется Дмитрием. Был я там три раза, и никого не нашел, - Артем потирает глаза.
— Ты был там ночью? – Спрашиваю я.
— Я похож на дурака, который должен посещать заброшенные дома в темное время суток? – Он вопросительно смотрит на меня.
— Заводи машину. Там есть изгой, он даст ответы.
