Район Ужасов. [ГЛАВА 6]

Автор: Я Дмитрий Стаин

МОЯ Группа: Вконтакте

- Глава 1

- Глава 2

- Глава 3

- Глава 4

- Глава 5

Глава 6

Мне всегда кажется, что моя жизнь скучна. Подобно серой, хмурой и дождливой осени – она лишена всех красок. Влитый в наш организм яд, многими по ошибке именуемый алкоголем, временно добавляет красок в нашу хмурую жизнь, но вместе с этим он губит наш рассудок.
— Артем, скажи, а тебя когда-нибудь посещали мысли, что у тебя скучная жизнь? – Маршрут наш кажется очень долгим, да и этого парня надо разговорить, а то в машине царила такая атмосфера, будто бы мы ехали на похороны.
— Схватка с монстром, целых два раза. Убийства особой тяжести, странные личности, предлагающие сделки…о скучной жизни можно только мечтать, - отвечает он, сладко зевая, - знаешь, если тебе скучно и ты хочешь проблем, то можно влюбиться. Влюбись в человека, которому все равно до тебя.
— Нет уж, спасибо. В свой первый поцелуй я прожгла парню губу так, что у него под носом была дыра, и через нее было видно зубы, - улыбаюсь иронично, поглядывая на майора.
— Ну, такую любовь он навсегда запомнит.
— А почему тебе не жилось то спокойно? Вроде все есть, но работаешь в полиции. Мог бы в политику податься, жить без этих вот ужасов.
— Мы едем практически за город, где расположены лишь заброшенные дачные участки. Не удивлюсь, если на каком-нибудь из них закопаны два десятка человек, которые уже года три как пропали без вести. Ты-то за себя постоять сможешь, а у меня всего восемь кусочков свинца в обойме…молодец, весьма уместные вопросы, - Артём ловко уходит от ответа, и включает музыку.
“В заросшем парке, стоит старинный дом” – заиграла первая строчка песни, которая тут же вызвала холодок на моей спине, - “Забиты окна, и мрак царит извечно в нём”
— Ну просто прекрасно, - отвечает майор, и переключает на следующую песню. А мое воображение начинает рисовать возможную картину ужаса, с которой предстоит столкнуться.
Машина останавливается. Я вопросительно смотрю на Артема, тот о чем-то задумался.
— Что-то не так?
— Мы этот указатель проехали полчаса назад, - отвечает он. Но мой вопросительный взгляд дал ему понять, что я все еще жду от него внятного объяснения.
— Окей, объясняю детально! Я знаю эту часть района города, так как здесь влиятельные личности, которые имели виды на эту землю – убивали ее собственников. Однако потом землю продавали за бесценок. Не знаю почему. Этот указатель хоть и стерся, на еще можно прочитать текст, подойдя к нему вплотную. Мне уже приходилось получасом ранее вспоминать про некоторые нераскрытые дела, связанные с этим указателем. Вот и сейчас, мы снова на том же месте. Вопрос: что пошло не так?
— Надо проверить, - мы вышли из машины. Пустая трасса, местами усыпанная пожухлыми листьями. Видимо, здесь крайне редко кто-то бывал. Покосившийся на бок указатель навевает о фильмах ужасов, где сбившиеся путники ищут верный маршрут.
Вдруг, замечаю солдата, который стоит у дороги в тридцати метрах от нас. В форме, с сумкой на плече, все как положено.
— Доброй ночи, служивый! - обращается к нему Артем, но тот стоит и сверлит нас своим взглядом.
Артем идет к нему навстречу, я держусь позади. Фонари у машины гаснут, и ночная тьма окутала нас.
Что-то холодное касается моих плеч, я вздрагиваю и пытаюсь обернуться, но меня словно парализовало.
— Тебе здесь не рады! – Кто-то шепчет в ухо. Слова, как холодные иглы – больно пронзают плоть.
В следующий момент фары загорелись, а я неожиданно для себя сижу на корточках, держась за голову. Артема не слышно, но понимаю, что этот странный припадок, который был в цирке, повторился, и мне это очень не понравилось.
Майор стоит на том самом месте, уже один, и что-то рассматривает.
Собираюсь с духом, и поднимаюсь на ноги. Боль отходит, оставив неприятный осадок.
— Артем, что там?
— Если наши дела пойдут так и дальше, то скоро окажусь в лечебнице, - отвечает он, показывая ссохшийся венок с черной лентой.
— Видимо ветром сдуло, - говорю я, стараясь, не смотреть на это печальное творение, - мы должны пойти пешком.
Артем молча кивает. Достав служебный фонарик и закрыв машину, мы идем вглубь заброшенного района, где почему-то никогда не строили высотные здания.
— Кстати, ты так и не рассказала, как прошел твой день, - ухмыльнулся Артем.
Пришлось рассказать все как было.
— Знаешь, а я однажды арестовывал этого Дмитрия. Только пришлось отпустить его из-за отсутствия тел, и вообще каких-либо следов преступления.
— Тел? – Спрашиваю я.
— Камера зафиксировала нападение на пожилого мужчину, однако по прибытию тело словно растворилось, оставив лишь пепел. Экспертиза не смогла опознать останки, да и личность установить в целом не удалось, - Артем периодически оглядывался. Нам обоим кажется, что за нами наблюдают.
— А что он рассказывал тебе на допросе?
— Что это приспешники самого дьявола. Они предлагают выполнить любое желание в обмен на душу человека. Он даже показал свои контракты с ними.
— Собиратели душ, - уточняю я, - имела дело наказать одного из них.
— Именно! Дураков у нас хватает, так что если ад и существует, то пополнение там регулярное.
Показывается первый дачный покосившийся домик, участок которого зарос сорняками. По соседству с ним строили что-то массивное, но в итоге здание не достроили, а стройка так и осталась заброшенной на несколько лет.
— За этой стройкой был бассейн одного депутата. Его нашли там мертвым, - сказал Артем.
Пытаемся найти нужную нам улицу, но увы, лишь цифры и те потертые вызывают сомнение в точности адреса.
— Давай потом, когда мы уедем отсюда, ты все мне подробно расскажешь об этом месте. Сейчас и без того слишком жутко.
Артем нервно усмехнулся. Неожиданно, наше внимание привлекла старушка, которая, нагнувшись в три погибели, копалась в огороде. Ночью. В темноте. В огороде.
— Гаси фонарик, - шепчу я, майор слегка растерялся, но просьбу выполнил. Здесь обитают призраки, но стоит ли говорить об этом парню? Детский смех и звон велосипедного звонка пронесся между нами.
Мы встали как вкопанные. Закрыв глаза, я пытаюсь успокоиться, но чем больше успокаиваю себя, тем больше вокруг нас появляется звуков, от которых стынет кровь в жилах.
— Кристина, а что дальше? – Шепчет Артем, и понимаю, что ему страшно. Хотела бы я знать ответ.
Неожиданно калитка где-то в сторонке со скрипом отворяется.
“Идите на звук калитки” – мужской голос в моей голове заставляет повиноваться этому, не знаю почему, но что-то живое, не потустороннее, мне слышалось в его голосе.
— Артем, нам надо идти в сторону калитки, которая бьется о железные ставни, - говорю я ему.
Мы делаем шаг в сторону, и тут моей ноги касается чей-то мячик.
— Кто ты? – Детский голос маленькой девочки, возникшей рядом со мной из ниоткуда. Ветер начинает подниматься, а калитки хлопать еще сильнее.
Девочка хватает меня за футболку.
— Я её поймала, бабушка! – Кричит она кому-то.
Открываю глаза. Сейчас глубокая ночь, но вижу я, словно на улице яркий солнечный день . Обезображенное лицо девочки с пустыми глазницами и скелет под рваным платьем заставляет меня закричать от ужаса.
Хватаю Артема за руку, и затаскиваю его в дверь дома, которая, распахнувшись, уже ждала своих гостей. Стоило мне первой ворваться в дом, как я споткнулась обо что-то и рухнула на пол. Майор падает на меня сверху.
Дверь с грохотом закрывается сама по себе.
— Мне кажется, что я теряю сознание, - говорит Артем, не желая вставать с меня. Резкий удар в дверь по ту сторону заставляет нас обоих сразу же подняться. Заколоченные окна укрывают нас от тех, кто бродит вокруг дома.
Перед нами лестница, что ведет на чердак, в моем рюкзаке уже заготовлены конфеты для того странного существа, названного изгоем.
— Пошли, - говорит Артем, доставая пистолет.
Пытаюсь тихо подняться наверх, но каждая ступенька выдает наше присутствие своим неимоверным скрипом.
На чердаке темно и пахнет чем-то тошнотворным, однако мы все же поднялись наверх.
— Эй, здесь есть кто-нибудь? – Спрашивает Артем, включая фонарик.
На стуле сидит мужчина. Вокруг множество исписанных листов.
— Проходите. Я ждал вашего визита, - обращается он к нам. От его голоса на душе становится спокойно, и это он дал мне понять, куда идти.
В темноте показались искры, и вспыхивает огонь. Его лицо нельзя разглядеть полностью, но напротив него стоит один стул.
— Парень, прости, у меня всего два стула, и я не знал, что девушка придет не одна.
Я усаживаюсь на стул, от огня веет теплом, языки пламени красиво сливаются в танце.
— Здравствуйте, - говорю я, - доставая конфеты из рюкзака.
— О, благодарю, - его рука забирает мой подарок.
— Рад, что встретился с тобой, - отвечает он, - давно же мы не виделись.
Начинаю вспоминать тот альбом, что передал мне тот незнакомец.
— Я ничего не помню, - говорю я, - только вот это извечно преследует меня.
Показываю свои руки в перчатках, надеясь, что он сможет догадаться.
— Да, но ты не виновата в этом. С этими способностями, ты творила историю. Правда потом исчезала, но снова объявлялась через десятки лет, проживая очередную жизнь, - каждое его слово кажется бредом, и не будь события за последние два дня столь странными, можно было бы смело покрутить пальцем у виска.
— Не такой жизни я хочу! Эти руки, да и я в целом – ходячая катастрофа. Еще эти видения с мертвыми и их голоса, начались.
— Мертвые голоса? – Удивленно спросил Артем.
— Помолчи, - отвечаю ему я, сейчас время, когда меня лучше не перебивать, - с самого детства у меня со всеми напряженные отношения.
Собиратель вздыхает.
— Вся наша жизнь – это чистый холст и пока мы живем, мы рисуем свое будущее. Вот вы в пять лет рисуете себя счастливым, с профессией своей мечты. Неважно, что за профессия, вы просто рисуете счастье. Однако став взрослее, вы начинаете рисовать на другом холсте, уже здраво оценивая свои возможности. Через десять лет, вы смотрите на свое творение, и все…холсты закончились, довольствуйтесь тем, что нарисовали, - говорит изгой, - но ты, ты живешь вечно в этом мире, и ты же держишь какой-то баланс. В 1812 году, ты и Смерть вдвоем противостояли собирателям, которые помогали тайному отряду Наполеона.
— Смерть? – Спрашиваю я. В голове вспыхивают бесконечные вопросы о моем, и не только, прошлом.
Изгой снова вздыхает.
— Люди, какие вы же глупые. А ты…дочь моего давнего приятеля, деградируешь в этом обществе с каждым перерождением.
— Что? Вы вообще..., - огонь гаснет.
Артем включает фонарик. Стул его уже пустой, разве что только листок лежал на том месте, где еще секунду назад сидел изгой.
— Молодец, из тебя прирожденный дипломат, - подмечает Артем.
Беру эту бумажку в свои руки.
— Контракт, - большие буквы, написанные от руки необычной ручкой и, наверняка, чернилами. Вчитываюсь в текст. “Сей подписанным договором обязуюсь служить тем, кто сеет хаос и приносит боль”
Внизу подпись: Макаров. С.
— Артем, ты знаешь кого-нибудь с такой фамилией? – Передаю парню листок.
— Нужно проверить будет в отделе, - отвечает он, - а пока надо как-то переждать ночь, а то эти шаги за стенами дома не смолкают, да и брань этих странных существ проклятию подобна.

ГЛАВА 7