ФОТО НА ПАМЯТЬ

Вспышка света. Роддом. Снимок сделан. Затвор
Снова в матрицу вносит клеймо на века.
Новый профиль готов, запакован в платок,
И фотограф берётся его опекать.

Позже плёнка доро́г вдаль ребёнка ведёт.
Увеличенным время становится враз.
Хоть ещё недалёк, из пелёнок на взлёт
Он прорвётся, чтоб сеять там новый контраст.

Он откроет альбом и заполнит собой
Каждый лист, словно фильм из кусочков себя.
«Это я», «Это дом», «Это море с костром» –
Там простые обрывки из слов запестрят.

Дальше селфи, инста́ да соцсети в тисках
Зажимают по кадрам всю жизнь. Нужно их
Торопиться искать, как крупицы песка.
Постараться моменты за хвост ухватить.

Ведь приходят года, и тот возраст, когда
Фотографии лишь на рентгенах больниц.
Жизнь всего лишь одна. Как ответ отгадать
На вопрос: «Сколько кадров осталось?».
Окстись,

Смерть косой на счёт «три» разобьёт объектив,
Никаких больше фото от жизни не взять.
Лишь один негатив – «Помним, любим, скорбим».
И на вспышку опять положиться нельзя.

С чёрной рамкой в углу все когда-то умрут.
Что останется в рамках? Что выйдет за них?
Слёзы люди утрут и забудут к утру…
Чем запомнится мрамор со мно́й позади?

Стану ликом икон или выйду легко
Из голов, только глянец осыпется весь.
За могильной плитой все увидят итог:
Сразу станет понятно – Я «был» или «Есть».

Если кто-то из них эти вспомнит стихи,
Между прочим, на миг, как-то так невзначай,
Значит, сто́ит нести этот огненный стиль.
Значит, стоило
всё-таки
это начать…