Коричневая осень, уставшая вода. (Хандре моего друга)

О чем забыли вдруг поля осенней теплою порой?
К кому сквозь сумрачную тишь летит чужой собаки вой?
Куда уносит моряков вздыбленный ветром океан?
Бармен, покой мне не налив, до блеска трет не мой стакан.

К чему, заочно полюбив, я не нашел нигде тебя?
И кто ушел, покинув дом, во тьму, в начале сентября?
О чем чирикнули стрижи, промчавшись резво вдоль окна?
Подумать мог я: "о любви", но осень - вряд ли ты весна.

Про что грустит тот мальчуган, живущий в дряхлом старике,
Который видит поплавок, не дрогнувший весь день в реке?
К кому грузило и крючок на дно уносит жирный лещ?
Река стремится в океан, а мальчик остается здесь.

Он помнит детскую качель и взлеты в поднебесье.
О, дивный, новый, яркий мир! Движения на месте.
Кто дал нам память и к чему в мозгу живут вопросы?
Когда, зачем и почему - вот так приходит осень?

Во тьме клубящейся всегда живет осколок света.
И заикаются года, про то, что скоро будет лето.
Хандра подарена тебе, она не чувство - пробный камень.
К зиме готовясь, не гаси души своей неяркий пламень.