Об Этом Приходилось Молчать

а не сочинить ли мне...
новый стих!
новый клёвый стих -
про энтих и других,
про поля, и горы, и любовь,
про слезу, улыбку и картофь-
ель растёт под той горой,
а рядом поле,
поле не пахали уж лет сто,
потому растёт на поле ёлка,
впрочем, я писал уж про неё...
а ещё есть Ёлка, что певица,
у неё блестят всегда глаза,
жопа у неё прекрасней Солнца,
что ещё могу об ней сказать...
телевизор мой -
показывает гадость,
выключен за это навсегда,
и по этой самой вот причине
в интернете Ёлку я смотрю,
а ещё смотрю я в интернете,
как галдит неистовый народ,
как он любит, пьёт и ненавидит,
как мечтает он, но чаще - пьёт,
как он строит, как он голосует,
как он Ёлку слушает мою,
как бесстыдно пялится на жопу,
снова голосует, снова - пьёт.
а не выпить ли...
а не выпить ли и мне...
чо ж не выпить-то мне, в самом деле-то,
вискаря, скрозь кордоны пропёртого,
да текилы, отбитой у варваров,
у отбитых, простите, обоссумов,
у чудовищ, что тварями страшными
на пути мне не раз попадалися
и тянули крюки свои ржавые
к моим полным добра чемоданчикам...
гой еси, в общем, в чатике в общем-то
мне особо нельзя откровенничать,
можно только про ёлки зелёные,
про любовь,
про народ
и про жопу вот,
что на ощупь, как глобус Америки,
но без гор и каньонов пока ещё...
эх, сломалась строка
стихотворная,
рано я приступил
к дегустации.
не излить мне сонета парящего,
не приметить глаза
горящего
мне
в чёрном зеркале иллюминатора
только мысли без формы -
как та стюардесса
в пьяном
сбивчивом
ёлочном
сне