Исповедь. Таракан

Я не нуждаюся ни в золоте, ни в славе.
Мне этот мир до тошноты осточертел.
Гол как сокОл. Ну прям король в канаве.
Ведь я всегда не при делах, и не у дел.

Ну что за жизнь? Поел-поспал-помылся…
А в голове - ни полстроки, ни полстиха.
Мне рай такой и нахрен не приснился.
Вся жизни суть - одно говно и требуха.

Была башка моя вся мыслями набита.
Чесались руки сочинить и написать…
Но я привык жить полной жизнью паразита:
Есть, спать, и тратить. Снова есть и снова спать.

А почему так?! Кто ж его, ей-богу знает?
Порыв души был весь сожжён за пять минут.
И муза, сука, по-предательски кидает.
И как убийца душит бюргерский уют.

Ох как же грустно! Как же мне сейчас противно!
Живи и радуйся, казалось бы - как все…
Но не могу я наслаждаться примитивно;
Не рад я солнцу, лету, утренней росе.

Не нужно тачку, шОблу тёлок, пляж и море.
Не нужен комп и телевизор в полстены.
Всегда печален. Я всегда с собой в раздоре.
Я в эпицентре самого с собой войны.

Я ненавижу свою речь и свою рожу.
И обжигает мыслей собственных вулкан.
Вот обнажить бы мою суть, содрать бы кожу;
А что внутри? Всего лишь жирный таракан!

Хотел уйти я в монастырь, да хрЕна ль толку?
И спиться насмерть мне, увы, не удалось.
Куда бежать?! Как таракан - забиться в щёлку?
…Иль просто жить? Оно мне нАхрен не сгреблось!

И как мне быть? И где искать теперь ответа
Как дальше жить, и почему, и для чего?
Спросить иглу? А может дуло пистолета?
Где смысл взять? Где мне найти его?!

Вот так бомжую, словно раб в пустыне горя.
И не до музыки, романов и стихов.
Нет тихой гавани у суетного моря.
Нет в океане жизни тихих берегов…

Хотел творить! Но так жестоко потупИло.
Сижу и мучаю я клавиши синтА.
Хоть час, хоть ночь. Но всё лажово, гнило.
Ну хоть убейся - не выходит ничерта!

Как идиот пишу стишок… на телефоне.
Потом в Тырнет солью, а может и сотру.
Заело мысли как пластинку в патефоне.
И ночь прошла. И мозг устал к утру...

И снова день. Это который уж по счёту?
А за окном? Весна ли? Осень? Хрен поймёшь.
И муза больше не приходит к идиоту…
Вот так впустую жизнь свою и проживёшь!

…А кто-то рядом пишет музыку и песни;
И восхищается на них и стар и млад.
Ну разве может что-то в жизни быть чудесней,
Чем дар творца, чуток удачи и талант?!

…А кто-то рядом ежедневно хлещет пиво.
Таким обычно всё на свете трын-трава.
А я сижу сейчас один, и мне тоскливо.
От мыслей мелких опухает голова…

Вот час прошёл. За ним другой, а после - третий.
Сижу на жопе, словно медный истукан.
Живой; по сути - мёртв ещё до смерти.
Как обожравшийся отравы таракан…