Эй, брат… пыль на ботинках никогда не врёт…
Я шёл своей дорогой, где карты не врут,
Только ветер в лицо да старый потрёпанный пиджак.
Солнце жгло мне плечи, луна глотала тоску,
А я всё шёл, и каждый шаг был как удар в такт.
Встречал я королей в рваных штанах,
И нищих с глазами, полными звёзд.
Они все говорили: «Куда ты, дурак?»
А я отвечал: «Туда, где кончается боль».
И истина не в конце, истина в пути,
Она шепчет в подошвах, когда ты один.
Каждый поворот — это новый глоток,
Каждый упавший — это новый подъём.
Дорога говорит… слушай… слушай…
Я пил из лужи, когда хотел пить,
Спал под мостом, когда не было крыши.
Видел, как время складывается в спираль,
И как вчерашний я умирает в тиши.
В одном городе мне предлагали золото и честь,
В другом — забытьё в бутылке и покой.
Я отказался от обоих, брат,
Потому что истина не продаётся за любой ценой.
И истина не в конце, истина в пути,
Она в мозолях, в крови, в молчании ночей.
Когда сердце орёт, а разум молчит —
Вот тогда ты впервые по-настоящему жив.
Дорога говорит… громче… громче…
И вдруг всё стало стеклянным…
Деревья запели мои старые песни,
Облака показали лица всех, кого я потерял.
Я засмеялся так громко, что небо треснуло,
И из трещины вытек свет…
Прямо в меня.
Я понял:
Нет «туда».
Есть только «здесь».
И я уже дома.
Теперь я иду медленнее.
Не ищу.
Просто иду.
Пыль на ботинках поёт мне блюз,
А ветер играет на струнах души.
Истина не в конце — она в каждом шаге!
В каждом «прости», в каждом «я могу».
Пока идёшь своей дорогой — ты уже свободен,
Пока идёшь своей дорогой — ты уже Бог.
Дорога говорит…
И ты наконец-то слышишь.
Keep on walkin’… keep on walkin’…
