В осеннем парке желтое раздолье -
Гоняет ветер павшую листву...
Он вечно недоволен этой ролью,
Предпочитая драму озорству.
А на скамье, как в театральной ложе,
В потертой шляпе фетровой, простой,
Сидит непримечательный прохожий
И кутается в легкое пальто…
Кто знает, почему он, одиночка,
Устроился на этой кутерьме,
Прохожий невысокого росточка,
Что у него там было на уме.
И растворяясь в призрачном озоне
Он ежится под ветреной тоской…
В одной руке нелепый старый зонтик
И томик замусоленный в другой.
У непогоды строгие законы,
Недаром дело движется к зиме,
И птицы перелётно-непреклонны,
От этого ненастья очумев.
А листопад, как строчки на бумаге -
Тревожит душу, навевая грусть…
На парковой скамье тоскует ангел
И Бродского читает наизусть.
